Жанна хотела Шри-Ланку. Пляжи, океан, покой. С ним. Дюбуа усмехнулся горько. Наёмник и разведчица на романтическом отдыхе. Смешно. Но он правда хотел этого. Хотел увидеть её не в бронежилете, не с оружием. Просто её. В лёгком платье, босиком по песку, с улыбкой. Возможно ли? Или это фантазия, которая никогда не сбудется?

Впереди мост. Узкий, бетонный, перекинут через реку. Вода чёрная, течёт медленно. Водитель притормозил, всматриваясь. Мост целый, не взорван. Но на середине что-то лежит. Тело? Завал?

— Стой, — сказал Маркус. — Проверим.

Джип остановился. Второй тоже. Маркус вышел, Пьер за ним. Достали фонари, светили на мост. Лежала машина, легковушка, перевёрнутая. Вокруг обломки, стекло. Внутри машины — тела. Трое, семья. Мёртвые, но не сожранные. Просто мёртвые. Авария, наверное. Пытались бежать из города, не справились с управлением, перевернулись.

— Сталкиваем, — сказал Маркус.

Они толкали машину вместе, скинули с моста. Упала в реку с глухим всплеском. Потонула быстро.

Вернулись в джипы. Поехали дальше. Мост проехали, дорога снова. Километры тянулись, однообразные. Поля, деревни, темнота. Иногда вдали огни — пожары, может фонари. Иногда выстрелы — далёкие, глухие. Где-то кто-то дерётся, умирает, убивает. Не их проблема. Их проблема — доехать до Силхета.

Легионер задремал, голова качалась в такт дороге. Видел сны — обрывочные, странные. Высотка, лестница, гули без конца. Кровь на руках. Жанна, укушенная, смотрит на него жёлтыми глазами. Говорит что-то, но он не слышит. Просыпается.

Рация ожила. Коул, голос напряжённый:

— Маркус, у нас проблема. Питер начинает терять себя. Говорит бессвязно, глаза желтеют. Связал его ремнями, но он рвётся. Сильный стал, бля. Не знаю, сколько ремни продержат.

— Сколько до Силхета?

— Километров шестьдесят.

— Два часа езды. Он столько продержится?

— Хрен его знает. Может, да. Может, через полчаса станет гулем и сожрёт меня.

— Если начнёт превращаться окончательно — останови машину, выведи его наружу. Я подъеду, добью. Не хочу, чтобы ты погиб из-за него.

— Он друг, Маркус.

— Я знаю. Но если он станет гулем…

Коул помолчал. Потом выдохнул:

— Понимаю. Сделаю, если придётся.

— Держись.

Связь оборвалась. Дюбуа смотрел в окно. Ещё один на грани. Питер. Южноафриканец, пулемётчик. Воевал в Конго, Мозамбике. Прошёл через кучу мясорубок. Выжил везде. А теперь умрёт в джипе, превратившись в гуля. Или его пристрелят на обочине дороги, как бешеную собаку. Достойно? Нет. Но выбора нет.

Время тянулось. Полчаса, час. Деревни, поля, темнота. Небо над головой затянуто облаками, звёзд не видно. Душно, влажно, воздух липкий от тропической жары. Дюбуа вытер пот со лба. Устал. Очень устал. Хотел спать, но не мог. Адреналин ещё не выветрился, нервы на пределе.