Встал, оделся. Вышел на улицу. База ООН тихая, ночь глубокая. Патруль прошёл мимо, кивнул. Легионер закурил — нашёл пачку у координатора, местные сигареты, дешёвые. Пошёл к краю базы, там небольшой дворик, скамейки, дерево старое.

Под деревом сидел старик.

Дюбуа заметил его не сразу. Фигура в тени, неподвижная. Старик в белой дхоти, босой, худой как скелет. Голова бритая, на лбу белые линии — тилак, знак брахмана. Сидел в позе лотоса, руки на коленях, глаза закрыты. Медитировал или спал — не понять.

Пьер сел на скамейку в нескольких метрах, курил молча. Не хотел мешать. Старик открыл глаза — тёмные, глубокие, как колодцы. Посмотрел на легионера, улыбнулся слегка.

— Не спится, солдат? — спросил он. Английский с сильным акцентом, но понятный.

— Не спится, — согласился Пьер. — Тяжёлый день был.

— Дакка?

— Да. Видели?

— Дым видел. Люди рассказывали. Город пал. Демоны пришли.

Легионер усмехнулся.

— Демоны. Можно и так назвать. Мы зовём их гулями.

Старик кивнул, поднялся с земли. Подошёл, сел на скамейку рядом. Пахло от него сандалом и чем-то травяным. Кожа морщинистая, руки узловатые. Лет восемьдесят, может больше.

— Гули, — повторил он. — Мёртвые, что едят живых. Старая история. Очень старая.

— Знаете о них?

— Знаю. Брахманы хранят знания тысячи лет. Эти существа появлялись раньше. Много раз. В разных землях, под разными именами. Гули, бхуты, ракшасы, упыри. Суть одна — мёртвая плоть, одержимая голодом.

Пьер затянулся, выдохнул дым.

— Вы верите в магию, старик?

— А ты нет, солдат?

— Я верю в пули и ножи. Они работают. Магия — сказки для детей.

Старик усмехнулся тихо, качнул головой.

— Ты убивал их сегодня. Гулей. Многих?

— Слишком многих.

— И как убивал? Пулями?

— Да. Серебряными. Обычные работают плохо.

— Серебро, — кивнул старик. — Металл луны. Очищает скверну. Да, оно помогает. Но знаешь ли ты, почему они встают снова после обычных ран? Почему сердце можно пробить, а они бегут дальше?

— Потому что это нечисть. Мутанты, заражённые, хрен знает что. Биология какая-то странная.

— Нет, — старик покачал головой. — Не биология. Магия. Вирус магический. Древний. Входит в плоть, меняет её, связывает с источником. Тело умирает, но воля остаётся. Воля создателя.

Дюбуа слушал, не перебивая. Интересно, хоть и похоже на бред. Но старик говорил уверенно, без фанатизма. Как учёный, объясняющий теорию.

— Источник? — уточнил он.

— Патриарх, — ответил брахман. — Первый. Тот, кто создал ветвь. Каждая ветвь гулей имеет создателя — мага, некроманта, проклятого. Он вкладывает часть своей силы в первых гулей. Они кусают других, заражают. Вирус распространяется. Но все связаны с патриархом. Тонкой нитью, невидимой. Он контролирует, направляет, питает их силой.