* * *

Пьер открыл глаза. Томас лежал на койке, бормотал, дёргался. Галлюцинации. Снайпер вспомнил себя после укола Лебедева. Он тоже галлюцинировал. Видел вещи — тени, огни, лица. Думал, что умирает. Но выжил.

Томас не выживет. Потому что его инфекция другая. Не сыворотка Лебедева, которая адаптирует. А инфекция гулей, которая разрушает человечность, заменяет её чем-то звериным, голодным.

— Томас, — позвал он тихо.

Парень открыл глаза. Жёлтые, светящиеся в полутьме.

— Я всё ещё здесь, — прошептал он. — Внутри. Но меня становится меньше. Оно… захватывает. Голод. Инстинкты. Я думаю о крови. О мясе. О том, как разорвать, пожрать. — Слёзы потекли по серым щекам. — Не хочу. Но не могу остановить.

Француз взял его за руку. Рука была холодной, влажной. Пульс частый, неровный.

— Держись. Ещё немного.

— Зачем? Конец всё равно один.

— Чтобы умереть человеком. Не тварью.

Томас сжал его руку. Сильно, болезненно. Когти впились в кожу, но не прокололи.

— Спасибо, что вытащил меня, — прошептал он. — Знаю, было бы проще оставить. Но ты не оставил. Ты… хороший человек. Несмотря ни на что.

Легионер молчал. Хороший человек. Странно слышать. Он не считал себя хорошим. Просто делал то, что нужно. Спасал, когда мог. Убивал, когда требовалось. Выживал. Воевал. Это не делает человека хорошим. Просто делает его солдатом.

— Расскажи мне что-нибудь, — попросил Томас. — Про себя. Про жизнь. Хочу слышать человеческий голос. Пока могу.

Пьер задумался. О чём рассказать? О легионе, где он научился убивать? О Зоне, где чуть не умер? О войнах, которых было слишком много? О море, кораблях, пиратах?

— Был у меня друг, — начал он медленно. — В легионе. Звали Жак. Парижанин, балагур, любил петь. Мы служили вместе пять лет. Афганистан, Мали, Балканы. Он всегда шутил, даже под огнём. Говорил, если умрёт, то с улыбкой.

— Он умер?

— Да. В Мали. Подорвался на мине. Мгновенно. Даже не успел крикнуть. — Француз закурил, затянулся. — Я нёс его тело два километра до вертолёта. Тяжёлое было. Но не мог оставить. Не мог дать ему остаться в той пустыне.

Томас слушал, дыша тяжело.

— Похоронили его в Париже. Воинское кладбище. Флаг, салют, всё как надо. Я стоял, смотрел, как опускают гроб. Думал: вот и всё. Жизнь кончилась. Пять лет дружбы, сотни операций, тысячи разговоров. А результат — ящик в земле.

— Но ты помнишь его.

— Помню. Каждый день. Голос, смех, песни. Помню, как он орал матом на арабском, когда нас обстреляли в горах. Помню, как делился последней сигаретой. Помню.

Парень кивнул слабо.

— Может, кто-то будет помнить меня.