Лицо без эмоций. За то время, что мы не виделись, Марат изменился, стал более матерым, жестким, он добился невероятных высот. А я… я жила дочкой….
Воспоминания о моей крошке придают сил, чтобы не сломаться под безмолвным давлением мужчины.
Марат смотрит на меня и лицо у него ничего не выражает, ледяная маска, за которую не пробиться. Только взгляд цепкий какой-то, пронзительный, не отпускает. И мне хочется сжаться в комочек, или открыть дверь и бежать куда подальше от бесчувственного жесткого мужчины, и если бы не моя Мира, я так бы и сделала…
Если бы не недуг моей, крошки я бы никогда не подошла к человеку, который нанес страшнейшую из ран…
Рану, которая не затянулась, которая кровит, и я, как раненая волчица, все зализываю ее с тех самых пор, как Умаров выгнал меня…
Вот и сейчас я обнимаю себя руками, закрываюсь, в то время как Умаров сидит ровно, с развернутыми плечами. Ему бы подошло быть генералом, выправка будто армейская. Даже сидя он возвышается надо мной подобно черной скале.
Молчание длится и длится, а может, проходят всего секунды, я словно застыла в моменте, Умаров же бросает на меня оценивающий взгляд, который я не могу распознать, осматривает с ног до головы, и я понимаю, в каком виде предстала перед мужчиной. Не красавица. От подобного осмотра со стороны миллиардера у меня кровь к щекам приливает, даже уши печет и хочется забиться в самый дальний угол салона, чтобы дистанцироваться, чтобы справиться с теми чувствами и воспоминаниями, которые жалят больно. От уверенности в собственных силах не остается и следа. И это все он делает одним лишь взглядом. Не произнеся ни слова.
Обида гложет и мне не о помощи просить хочется, а накинуться и расцарапать это надменное лицо в кровь…
Наконец, Умаров с равнодушным видом вскидывает бровь и выдает с нажимом:
— Просветишь, о какой дочери речь?
Глава 4
Если бы мог заморозить, испепелить одним взглядом, то я бы сейчас, наверное, превратилась в ледышку, на меня словно азот прыскают, и кожа холодеет, покрывается мелкими глубокими трещинками.
Страх сковывает, а безэмоциональная сухость мужчины лишь усиливается. Обрушивается на меня.
— Я жду ответ, — выдает скупо.
Меня лихорадить начинает, бросает в жар и, может быть, я все же заболела, продрогла, пока стояла на ветру. Передергиваю плечами. Я промокла до нитки и одежда, прилипшая к коже, вызывает озноб.
Несмотря на то, что в салоне тепло, согреться никак не получается. Кажется, скоро зубы стучать начнут.
Марат скользит по моей фигуре оценивающим взглядом, хмурит широкие брови, явно замечает мое состояние.