Серапион.

Он спустился с лучниками. Он шел по полю боя, добивая раненых лошадей ударами милосердия.

Десятник подошел ко мне. Посмотрел на тело Авинова. Пнул его сапогом.

— Собаке — собачья смерть, — сказал он без жалости. — Отбегался, иуда.

Он посмотрел на меня.

Я ожидал увидеть в его глазах осуждение. Но увидел уважение. И страх.

— Ты сделал это, Мирон. Ты свалил медведя.

— Я просто нажал кнопку, — сказал я глухо. — Голову руби.

— Что? — Серапион поперхнулся.

— Голову ему руби, — повторил я жестче, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота. — Мы не потащим труп в Столицу. Лето жаркое было, сгниет. А голова в меду или соли доедет. Нам нужно доказательство. Лицо.

Серапион кивнул. Он был солдатом. Он понимал такие вещи.

— Сделаю. Игнат, дай топор.

Я отошел. Я не мог на это смотреть.

Я пошел к завалу, где лежали остальные.

Трое гвардейцев были живы. Ранены, контужены, но живы. Они сидели в грязи, прижавшись друг к другу, и смотрели на нас расширенными от ужаса глазами. Они видели взрыв. Они видели, как умер их командир.

Они ждали смерти.

— Встать! — скомандовал я, подходя.

Они с трудом поднялись.

— Оружие на землю.

Мечи и кинжалы упали в грязь.

— Мы сдаемся… — прохрипел один, старший. У него была разбита голова, кровь заливала глаз. — Не убивайте. Мы просто солдаты. Приказ…

— Я знаю, — сказал я. — Я вас не убью.

Они переглянулись. Не поверили.

— Вы нужны мне живыми. Вы пойдете в крепость. К Бутурлину.

— К воеводе?

— Да. Вы расскажете ему всё, что здесь видели. Вы расскажете, как умер Авинов. Вы расскажете про «небесный огонь», который сжигает железо как бумагу.

Я подошел к старшему вплотную.

— Ты скажешь гарнизону, что Инженер Мирон не хочет крови. Но если кто-то сунется в Малый Яр с мечом — он сгорит так же, как ваш хозяин. Ты понял?

Наемник кивнул. Его трясло.

— Понял… Небесный огонь…

— Иди. Пешком. Лошадей мы заберем.

Я развернулся и побрел обратно к камню.

Серапион уже закончил. Он вытирал топор пучком травы. Рядом лежал холщовый мешок, пропитанный темным.

— Сделано, — буркнул он.

— Бумаги, — вспомнил я.

Мы начали собирать письма. Они были грязными, мокрыми, некоторые порваны, некоторые залиты кровью. Но печати были целы. Текст читался.

Мы сгребали их в охапку и пихали обратно в сундук.

Это была самая грязная бухгалтерия в мире.

— Уходим, — сказал я, когда последний лист был подобран. — Здесь больше нечего делать.

Мы погрузили сундук (теперь с жуткой добавкой) обратно на волокушу. Забрали уцелевшее оружие — хорошие мечи всегда пригодятся.

Я бросил последний взгляд на Волчий распадок.

Это место теперь будет проклятым. Сюда не будут ходить даже звери.