Мы сидели и смотрели на экран.
Первые просмотры пошли через секунду. 100... 500... 1000...
Комментарии взорвались.
"ОХРЕНЕТЬ!"
"Это Антон?! Тот самый 'позитивный тревел-блогер'?!"
"Урод! Сажать таких надо!"
"Аня, прости нас! Мы не верили..."
"Где полиция??"
"Максим был прав... Это не она..."
Через полчаса видео было везде. Паблики, которые вчера травили меня, теперь переобувались в прыжке, публикуя разоблачение "сталкера-маньяка".
Антон закрыл комментарии через десять минут. Через двадцать — удалил аккаунт. Но интернет помнит всё.
Я смотрела на поток поддержки и извинений, но чувствовала только пустоту.
— Ты молодец, — София обняла меня за плечи. — Ты очистила свое имя.
— Да, — тихо сказала я. — Имя очистила. А жизнь?
Я взяла телефон. Открыла контакт Максима. Он все еще был недоступен.
Увидит ли он это? Поверит ли? Или его гордость и обида сильнее правды?
— Соня, — спросила я. — Как думаешь, он вернется?
София посмотрела на меня грустно.
— Если он любит тебя — вернется. А если нет... то зачем он тебе такой нужен?
Я подошла к окну. Вечер опускался на Москву. Где-то там, в этом огромном городе, был Максим.
— Он любит, — сказала я, скорее себе, чем ей. — Я знаю, что любит. Просто он... сломался.
— Тогда дай ему время. Ты сделала всё, что могла. Теперь его ход.
Я прижалась лбом к стеклу.
Ход за тобой, Ковалев. Я доказала, что я не предатель. Докажи теперь ты, что ты не трус.
Глава 18
Максим
Я проснулся от звука, похожего на падение метеорита в соседней комнате.
Следом раздался грохот, звон посуды и отборный мат Дениса.
Я разлепил глаза. Потолок все еще был чужим, с той же трещиной, которую я изучал вчера. Голова гудела меньше, чем накануне, но чувство тотальной катастрофы никуда не делось. Оно сидело в груди тяжелым бетонным блоком.
Я сел на диване, спустил ноги на холодный пол. Вчера я заснул с мыслью, что сегодня поеду в лофт, заберу вещи и, возможно, поговорю с консьержем. План был холодным и рациональным. Никаких эмоций. Только факты.
Дверь в комнату распахнулась с такой силой, что ударилась о стену.
На пороге стоял Денис. В трусах, в футболке с пятном от кофе и с планшетом в руках. Его глаза горели безумным огнем.
— Вставай! — заорал он. — Вставай, идиот! Ты должен это видеть! Прямо сейчас!
— Что случилось? — прохрипел я. — Крамский подал в суд? Мое фото на обложке "Форбс" с подписью "Лузер года"?
— Заткнись и смотри!
Денис подлетел ко мне и сунул планшет прямо в лицо.
— Смотри! — повторил он, тыча пальцем в экран. — И молись, чтобы она тебя не убила при встрече.