На экране разворачивался локальный апокалипсис. Размытая чёрная фигура, окутанная багровым маревом, неслась по коридорам, превращая его элитных, баснословно дорогих боевых роботов модели «Преторианец» в дымящийся металлолом с грацией обезумевшего блендера. Волк двигался с такой скоростью и яростью, что казалось, будто сама реальность трещит по швам в местах его появления. Пси-клинок его бионической руки оставлял в воздухе алые росчерки, и каждый такой росчерк означал минус один «Преторианец».

— Невероятно… — прошипел Магнус, глядя, как Волк в прыжке разрубает пополам сразу двух роботов. — Уровень пси-эмиссии за гранью всех прогнозов. Стимулятор должен был уже сжечь его нервную систему, а он только ускорился.

Нет, с одной стороны, всё происходило строго в соответствии с планом Магнуса. В противном случае, он бы сразу эвакуировался из здания, едва системы безопасности уловили появление этого проклятого капитана.

Но с другой… у Магнуса появилось нехорошее предчувствие. Начало неприятно посасывать под ложечкой. Пожалуй, стоит рассмотреть вариант, при котором всё летит в тартарары.

И дело не только в скорости и силе Волка. Дело в потенциальном унижении. В голове Магнуса, словно навязчивая мелодия из дурацкой рекламы, снова и снова проигрывалась последняя угроза Волка.

«Я отдам тебя Сэше…»

Магнус не боялся смерти. Смерть лишь техническая проблема, временное неудобство, для решения которого у него уже имелись ресурсы. Он не боялся боли — это переменная, которую можно контролировать. Но он панически, до тошноты, боялся унижения. Потери контроля и собственного достоинства. Абсурда.

А Сэша ходячее воплощение всего этого.

«…нарядит тебя в розовое платье с блёстками. Заплетёт тебе бантики…»

Он невольно представил это. Себя, Магнуса фон Штербена, гения, визионера, будущего властелина мира, в розовом платье. С бантиками. Водящего принудительную дружбу с девочкой-кошкой, которая весело повторяет «кити-кити». Эта картина выглядела страшнее ядерного взрыва. Она вызывала экзистенциальный ужас, холодную дрожь, пробегавшую по позвоночнику.

Стакан в его руке треснул. Флоксийский бренди, холодный, как сама пустота космоса, пролился на шёлковый халат. Магнус даже не заметил. Он понял, что Волк не блефовал. Этот дикарь действительно способен на такое.

— Хватит, — сказал Магнус в пространство. Тик прекратился. На лицо вернулась привычная маска холодного безразличия. — Пора готовить план «Б».

Он поставил треснувший стакан на столик из полированного обсидиана, прижал салфетку к кровоточащим пальцам. Откинулся в кресле, глядя на экран, где Волк как раз проламывал стену, чтобы обойти очередную ловушку.