Улица Бликер оказалась узкой, грязной, заставленной телегами и бочками, а дом №43 — двухэтажным, но при этом старым и обшарпанным, как вонючий бродяга. Пекарня, что располагалась на первом этаже, вся пропахла дрожжами и жжёным сахаром, но этот запах забивала вонь, доносящаяся с верхнего этажа. На втором этаже здания находилось несколько комнат, сдаваемых помесячно, где селились явно не богатые жильцы. В какой именно жил Фрэнк, я не знал, и решил действовать наугад. Поднявшись по скрипучей лестнице, я постучал в наиболее обшарпанную дверь.

Дверь долго не открывалась, из-за неё не доносилось ни звука, но я настойчиво постучал ещё, чувствуя, что нахожусь на верном пути. Наконец в глубине комнаты зародился какой-то звук, послышалось шарканье ног, и вскоре дверь резко распахнулась передо мной.

Открыл её сам Фрэнк. Он выглядел бледнее, чем в Мериде, с глубокими, тёмными кругами под глазами и нервным тиком на левой щеке. Он явно страдал алкогольной зависимостью, если чем не хуже. Увидев меня, он побелел ещё сильнее и отшатнулся, едва не вырвав дверь.

— Ты… — выдохнул он. — Ты жив!

— Как видишь, — сказал я, переступая порог. — Не пригласишь?

Он посторонился, пропуская меня внутрь. Комната оказалась крохотной, заваленной газетами, пустыми бутылками и всяким хламом. Пахло табаком, дешёвым виски и ещё чем-то, слабо уловимым и непонятным, что присуще жилью опустившихся людей. Я сел на единственный стул, положил чемодан с ружьём на колени и посмотрел на Фрэнка.

— Вижу, дела у тебя идут не очень. Разругался с Эвансом или задолжал ему кучу зелени, так и не выполнив задания?

Фрэнк нервно засмеялся, провёл рукой по лицу и рухнул на кровать.

— Зачем ты здесь, де ла Барра? Зачем ты приехал прямо в логово своего врага? Это ведь самоубийство!

— Это моё дело, — ответил я. — Я прошёл многое из того, что тебе даже не снилось в твоих алкогольных кошмарах, — я кивнул на пустые бутылки, разбросанные в изобилии по полу, — а они к тебе приходят, наверное, часто. Кстати, могу дать совет, как пьянеть быстро и от малых доз. Есть такая поговорка у русских: водка без пива — деньги на ветер. Берёшь сто грамм виски, вливаешь в пол-литра пива, и всё, ты в алкогольном экстазе.

— Дрянной у тебя совет, как и ты сам, идальго. Я помню, как ты меня отравил тогда, в Кампече.

— Ну, какой есть, — пожал я плечами. — Для кого-то я чмо, а для кого-то — мачо. Мне всё равно, что ты обо мне думаешь. Все люди разные: есть красивые, есть безобразные. Так что, не тебе меня судить, Фрэнк, и вообще, я здесь по делу. Напаивать тебя эликсиром правды я не собираюсь, ты мне для другого нужен. Я хочу предложить небольшую сделку, очень выгодную для тебя. Может, ты и выйдешь из запоя ради денег, или нет — не знаю. Что скажешь?