К схватке практически готов. И на этот раз я готов не просто защищаться.
Глава 3
Чужая воля снова давит на мой разум. Тот же прием, что и в прошлый раз. Грубый, прямой ментальный наскок. Если это те же ребята, то они явно не учатся на ошибках. Видимо, корпоративные тренинги в их клане хромают на обе ноги.
Концентрируюсь. Вспоминаю ощущение щита. Вчерашние тренировки не прошли даром — щит очень хорошо вспоминается и воссоздается. Вся мелкая энергия, собранная за день, сжимается в плотный, упругий комок и формирует барьер. Я мысленно ставлю его перед собой, только теперь делаю новый эксперимент — представляю не стену, а решетку.
И — опаньки. Их давление встречается с решеткой, дробится об прутья на кусочки и отскакивает так же, как от прежнего щита. В чем разница, что изменилось? Как минимум моя голова уже так не болит. Разве что чуток, совсем малость подрагивают колени и сухость во рту. Все-таки это тело еще далеко от совершенства.
Я медленно поворачиваюсь к источнику атаки, делая вид, что просто поправляю куртку.
В переулке никого не видно, но мое «Чтение связей» рисует другую картину. Причем прогресс! Вижу не только нити, но и самих персонажей — в виде цветных сгустков. Так картина гораздо яснее. Однако слава этому Дару. Растет, раскрывается, не без моих, конечно, усиленных тренировок.
Один сгусток — большой, плотный, цвета старого железа. Уверенность профессионала и холодная решимость. Это явно менталист. Второй — меньше, рваный, нервный, пронзительно-желтый от страха и азартной лихорадки. Стоит чуть дальше, прижавшись к стене. Этакий дуэт: Громила и Его Нервозность.
Из тени арки выходит человек в плаще. Капюшон надет, но я узнаю его — та же легкая, крадущаяся походка, тот же силуэт. Это тот самый менталист из переулка.
— Снова вы, — говорю я спокойно, даже несколько устало. — Ваш начальник явно не ценит ваш труд. Снова отправил биться лбом о стену.
Он замирает.
— Ты должен был быть сломан, — звучит его безэмоциональный голос, но в нем проскальзывает напряжение. — Даже прошлой атаки хватило бы на любого плебея.
— На любого, но не на меня, — парирую. — Вы все еще не поняли, с чем имеете дело.
Делаю шаг вперед, сокращая дистанцию.
— В прошлый раз — разведка. Сейчас — зачистка. Но вы опоздали. Я вас изучил. Воронов… Морозовы… — бросаю я эти имена. — Методы те же. Меняют только пушечное мясо. Я, конечно, про вас.
Желтый сгусток у стены — коллега менталиста — пульсирует. Боится. Сам менталист замирает на секунду, кажется, он уже не так уверен.
— Что-то ты до хрена прошаренный. — В его голосе уже не угроза, а настороженный интерес.