В автобусе раздался дикий мужской крик. Опель рывком развернулся поперёк дороги и встал. Мотнуло — я чуть с крыши не слетел!
Почему-то вдруг погасли фары, а небо вспыхнуло молнией — секунда в секунду! Прямо тебе театральное представление со мной в роли главного злодея!
Сверху громыхнуло раскатом. Одновременно с этим в салоне долбануло выстрелом! Только почему-то не вверх, как предлагалось, а вперёд.
Ну что. Оно, может, и старенькая пушка там у них была, но жахнуло знатно. Остатки мертвяка (и, скорее всего, водителя) вынесло на капот, вместе со стёклами. Я аж затылок почесал. Похоже, Отто в панике шмальнул в Бенеша.
К мужским воплям присоединился дружный визг женщин. Чего-то они запаздывают, непорядок. Нужно режиссёру сказать, попенять. Или в следующий раз тухлых яиц с собой взять и порченых помидоров.
«Чего? Каких помидоров?» — оторопело спросил меня сапёр.
— А! Вслух говорю? Это я непроизвольно, не обращай внимания. Фамильная привычка всякую хрень неосознанно нести. В массы, так сказать!
Из двери, да и из брызнувших осколками окон салона повалил народ. Вот тут всё смотрелось как надо. Картинка — блеск! Ломанулись одновременно. Во все стороны, веером. Подвывая и (судя по запаху) активно удобряя поле и дорогу. Причём, будущие шлюхи, невзирая на длинные юбки, бежали явно быстрее последнего бандита.
Это уж, братцы, не драма, это водевилем попахивает.
Проблески молний. Все бегут. Гром разрывает пространство и мечется меж горных склонов!!! Небо прорвало водопадом!
Ну как не подыграть? Прям просится же!
И на заднем плане, на фоне ветра, туч и хлещущего ливня, я стою — во весь рост на крыше автобуса. И по-волчьи вою! Накатило.
Вряд ли местные горы когда-нибудь слышали загонный вой семьи Багратионов. А у меня он, спасибо Гие, хорошо получается.
«Ну, ты да-а-ал! Даже я меня проняло немножко. — Николай встал рядом, посмотрел вслед убегающим. — А гроза? Это тоже ты сделал?»
— Не-е, ты чего? — удивлённо вытаращился я на него. — Это так, совпадение
«Ага. Совпадение. Да-да. Так и запишем. И главное, глаза такие натуральные, ты смотри! Всякий бы поверил, коне-е-ешно…»
Глава 7 ХВАТИТ ТУТ ТОПТАТЬСЯ * * *
Финал предыдущей главы чуть-чуть подредактирован.
РАЗБИРАЮСЬ С ОПЕЛЬ-БЛИТЦЕМ
Где-то за линией фронта
11 января 1948 годя, вечер
Аркадий
— Да уж, — пробормотал я, — верно, никто до нас не переходил линию фронта с такими эффектами… — а самого трясёт мелкой рябью. Нервы? Или последствия экспериментов с энергией смерти?
Гроза пронеслась, как и не было её, оставив меня мокрым до нитки. Ну, спасибо, спасибо!