Перед Корнелией предстал Игнат Ковалёв. Наследник. Аристократ. Высокомерный юнец.

Но…

Не тот.

Совершенно не тот.

Где знакомая родинка под левым глазом?

Где тот взгляд, полный силы?

Где её Игнатушка?

Улыбка медленно, очень медленно сползла с лица Корнелии. Она склонила голову набок, рассматривая Игната с выражением крайнего разочарования. Будто птица на насекомое.

— Ты не он… — прошептала она пугающе. — Ты не мой Игнатушка…

Игнат непонимающе уставился на сумасшедшую в свадебном платье.

— Что?.. О чём ты, БОЛЬНАЯ⁈ Ты хоть понимаешь, что…

Он не договорил.

Лезвие ножа рассекло его шею от уха до уха. Алая дуга брызнула на белоснежное платье, на мраморный пол.

Игнат захрипел, схватившись за горло. Кровь хлестала сквозь пальцы. Полные ужаса и недоумения глаза смотрели на Корнелию. Попытался что-то сказать, но вырывалось лишь бульканье. Ноги подогнулись. И он рухнул к её ногам, задёргавшись в предсмертной агонии.

Корнелия опустилась рядом на корточки. Лицо было спокойным, безмятежным. Подложила ладони под подбородок и наблюдала, как из её «сюрприза» уходит жизнь.

— Обманул, значит… — вздохнула она со странной нежностью. — Назвался другим именем. Где же ты, мой настоящий? Мой лже-Игнатушка… с милой родинкой под глазом…

Её пальцы невесомо коснулись собственной щеки под левым глазом.

Тело наследника Ковалёвых дёрнулось в последний раз и затихло. Кровь растекалась по полу, смешиваясь с лунным светом. Корнелия же сидела рядом, в запачканном платье. На лице снова появилась мечтательная улыбка. Это не конец. Всё только начинается.

— Так ведь и должно быть, да? — прошептала она. — Чтобы заполучить нечто ценное, нужно постараться. Неважно где ты. Рано или поздно мы встретимся вновь…

…

Колёса повозки продолжали отсчитывать версту за верстой по бесконечной, заснеженной дороге. Трясло так, что зубы стучали. Юный Волков сидел на соломе, прислонившись к дощатому борту. Руки за спиной затекли от наручников, блокирующих ещё и эфир. Рядом — молчаливые, угрюмые другие «счастливчики», отправленные искупать грехи кровью на северной границе. Морды серые, как небо, в глазах — безнадёга.

Конвоиры на лошадях ехали рядом, кутаясь от пронизывающего ветра. Силуэты других повозок расплывались в метели, что только усиливалась, превращая мир в белое ничто.

Север. Гиблое место. «Чёрный Лебедь». Батальон смертников. Таков пункт назначения.

Александр смотрел на унылый пейзаж за бортом. Но на душе было спокойствие. Ироничная улыбка тронула губы. Да, судьба снова сделала крутой поворот. Вырвала из одной игры, чтобы бросить в другую, более опасную. Что ж, он сыграет.