Анонимный почтовый ящик — это так же возможность рассказать о травле, не став при этом открытым стукачом. Многие боятся рассказывать об агрессорах по одной причине — страх тоже стать жертвой буллинга. А так ты вроде донес, но никто не узнает, что это ты.
Я рассчитываю получить имена агрессоров в каждом классе или хотя бы в большинстве. Так у нас будет список тех, кто нуждается в помощи. И это не жертвы, это сами агрессоры. А потом… потом с ними будет проводиться работа по исправлению.
В голову пришла мысль создать школьный комитет, где старшеклассники станут наставниками для агрессоров. Без участия родителей, учителей и психологов. Только младшие и старшие товарищи. И, конечно, я предложу включить в комитет нашего дорогого старосту. Пусть он учит других, как нельзя поступать с одноклассниками. Заодно научится сам.
Уже представляю, как главный задира в школе становится ответственным товарищем, рассказывающим о вреде буллинга. Это будет забавно. Переступить через себя, через свои принципы и гордость. Лишиться той власти, которую он имеет сейчас, потерять авторитет в своей компании. Лучше и представить трудно.
Вся его гордость, вся его напыщенность сдуются, как воздушный шарик. Его корона слетит с головы с громким звоном, и ему придется опуститься до нашего уровня. А точнее — подняться, потому что сейчас он никто.
Боже, и почему я так злюсь на него? Впервые моя ярость перерождается в конкретный план мести. Во мне столько решимости, что сердце готово выпрыгнуть из груди. Но пока я не покажу всем, насколько он слаб, настолько он уязвим, я не успокоюсь. Зря он затеял со мной войну. Зря он натравливал на меня своих собачек. Он определенно пожалеет об этом. С моим появлением его жизнь изменится. И я добьюсь этого.
Заканчиваю с почтовым ящиком и беру свой скетчбук. Чтобы успокоиться, мне достаточно рисовать, давая волю рукам. Беру черную ручку и начинаю выводить линии. В голове еще стучат мысли о мести, в ушах стоит гул крови. И я почти не вижу, что рисую. Пусть фантазия сама направляет меня. Надеюсь, руки нарисуют падение индюка с пьедестала.
Но когда вырисовывается картинка, когда глаза и мысли начинают фокусироваться на листке, я застываю. Кончик черного линера слегка подрагивает над страницей. Передо мной, на сером плотном листке скетчбука вырисовываются руки. Две сцепленные между собой ладони.
Глава № 12 Даниил
Мне семнадцать, и я слабак. Именно с такими словами я бы пришел в клуб анонимных слабаков. Именно с такими словами я наблюдаю, как в очередной раз мой отец валяется посреди нашей старой, вонючей кухни. Я не могу уговорить мать развестись с ним, не могу выкинуть его из дома, хотя сильнее физически. Да, я боюсь его. И мне от этого стыдно.