“ О, ” говорит она на безупречном английском с едва заметным французским акцентом. - Я думала, это ... кафе?

“В некотором роде так и есть”, - говорю я. “A café. Бар. Место, где принимают сомнительные решения”.

Она слегка прищуривает глаза, лишь намек на тот холодный, высокомерный взгляд, который я помню и который до сих пор преследует меня. Но это длится всего долю секунды, прежде чем она одаривает меня очаровательной улыбкой, способной растопить ледник. Я тоже чувствую, что таю.

- Так вот как ты сюда попал. - я моргаю.

- Кудадобрался?

“ Сюда. В так называемое кафе, в котором тебе не положено находиться.

“ Я репортер. Она пожимает плечами и похлопывает по значку журналиста, висящему у нее на шее.

Я наклоняюсь вперед, протягиваю руку, чтобы взять значок и рассмотреть многослойный пластик между пальцами.

“ Это… ты? Я поднимаю брови, показывая ей фотографию на бейдже. На ней изображена темноволосая гарпия с носом, как у Северуса Снейпа.

- Старая фотография, - огрызается она, выхватывая ее обратно.

Я делаю глоток пива, наблюдая за ней поверх ободка.

Она нервничает.

Не испуганный, скорее беспокойный.

Как будто она несколько дней задерживала дыхание и не понимала, что снова может дышать.

- Мы встречались, - ровным голосом говорю я.

Она выдыхает через нос. Тихо. Под контролем.

Совершенное аристократическое отсутствие реакции. Да, это та девушка, которую я помню.

“Ты ошибаешься”, - говорит она с приятной улыбкой, ее глаза метают острые ножи.

“О, банальность, миледи, бросьте притворяться”.

- Какой поступок?

“ Что я не встретил тебя в Валь д'Изере. Что ты не смотрела на меня так, словно я оскорбил всю твою родословную. Я предполагаю, что это, должно быть, была какая-то другая женщина с точно таким же выражением лица, когда ее парень пытался сломать мне ноги ”.

“ Ты пьян, ” наконец говорит она. - И только потому, что я француженка, ты принимаешь меня за какую-то женщину, с которой познакомился во Франции.

“Я навеселе”, - поправляю я. “А с чего ты взял, что ты француженка?”

“Мой акцент”.

Ее глаза холодны и смертоносны. Тем не менее, есть что-то, что будоражит мою кровь, искра, которую я заметил на вечеринке — проблеск любопытства. Она разглядывает меня, как ребенок разглядывает загадочную конфету. Тот факт, что я и есть конфета, почти сводит меня с ума.

Затем она моргает, и момент упущен.

- Мне кажется, ты принимаешь меня за кого-то другого.

Вот она: ложь.

Аккуратная, точная, поданная так, словно ее этому обучали. И, возможно, так оно и было. Что бы она ни делала здесь сейчас, она не журналистка; ей здесь не место. Ее место на этой шикарной вечеринке с блестящими французами, потягивающими шампанское и несущими дипломатическую чушь с людьми, которых они презирают.