“ Ладно, ” говорю я. — Должно быть, это была какая-то другая француженка с таким же лицом, таким же голосом и такой же...

Я останавливаю себя, но мой взгляд задерживается на ее груди. Она быстро застегивает рубашку, пальцы слегка теребят ее, как будто чувствуя мой взгляд. Ткань мягко облегает тело, не в силах скрыть сокровище под ней.

Она выгибает бровь. Я ступила на опасную территорию. Хорошо.

“Ты очень уверен в себе”, - говорит она.

“Я лыжный гонщик. Мы построены на иллюзиях”.

Ее рот дергается, и с этими словами фасад трескается.

Она отворачивается, как будто ей нужна секунда, чтобы собраться с мыслями, затем смотрит на стеклянные двери, ведущие на заснеженный балкон — единственное место в комнате, на которое никто не обращает внимания.

“ Мне уйти? ” спрашивает она низким голосом. Не робко. Осторожно.

Я пожимаю плечами. “ Зависит от обстоятельств. Ты действительно заблудился?

Она колеблется и поднимает на меня взгляд. Ее глаза широко распахнуты. Я поражен тем, как много выражений у этой женщины. Минуту назад она была похожа на снежного барса, оценивающего свою добычу, а теперь напоминает мне потерявшегося котенка, умоляющего, чтобы его накормили и приласкали.

Она отвечает слишком тихо, чтобы кто-нибудь другой услышал:

“Можетбыть”.

И вот тогда до меня доходит — вся картина целиком.

Украденный значок.

Штатское.

То, как она постоянно оглядывается через плечо.

Она пришла сюда не для того, чтобы кого-то искать.

Она пришла сюда, чтобы исчезнуть.

Снежинки кружатся за стеклом, ловя свет, как искры.

Я поставил бутылку на стол, наклоняясь ближе, но не прикасаясь к ней.

“Что ж”, - говорю я. “Если ты хочешь исчезнуть, у тебя это ужасно получается”.

Она поджимает губы и одаривает меня полуулыбкой.

- Ты же не выдашь меня, правда?

“Нет, потому что, если ты хочешь избегать меня, - мягко добавляю я, - ты поступаешь еще хуже”.

А затем, без предупреждения, ее рука пересекает расстояние между нами, и ее ладонь оказывается на моем торсе. От этого прикосновения у меня по спине пробегают мурашки, и когда она смотрит мне в глаза, я тону.

- А ты? - я сглатываю. - Не хочешь выпить пива?

- Наконец говорю я.

- Я бы выпила вина, - медленно отвечает она, все еще бросая на меня этот напряженный, любопытный взгляд, как будто провоцируя меня схватить ее за руку, за задницу, за что угодно, проверяя мою реакцию и абсолютно уверенная в том, какой эффект она на меня производит.

“ Не рекомендовал бы это, - заикаясь, произношу я. - Вино, которое у них здесь есть, не для такой леди, как вы.

- Тогда пиво, - пожимает она плечами, направляется к ближайшему свободному дивану и садится.