— Что случилось? — уточнил я.

— Не по телефону.

Паранойя? Или обоснованная осторожность? С людьми уровня Ливенталя никогда не угадаешь. Их телефоны могут прослушивать десятки разных служб — имперская безопасность, конкурирующие кланы, иностранные разведки.

— Где вы сейчас? — спросил он.

Я назвал адрес — перекрёсток Тверской и Пушкинской.

— Оставайтесь на месте. Я пришлю машину. Двадцать минут.

— Граф, я…

— Это касается вашей просьбы, — перебил он. Голос стал жёстче, настойчивее. — Хранилище артефактов. Я… получил доступ. Но ситуация сложная. Объясню при встрече.

Хранилище артефактов.

Два слова, которые заставили моё сердце биться быстрее. Ну, не буквально — пульс оставался стабильным, шестьдесят восемь ударов в минуту. Но метафорически — определённо.

С тех пор как я попал в это тело, поиск способа снять или хотя бы модифицировать проклятие был моей главной целью. Второй после выживания, но не менее важной.

Сосуд Живы. Ежедневная необходимость спасать жизни. Постоянный баланс на грани смерти. Полтора процента в день — минимальный расход. Меньше — начинается деградация. Больше — перегрузка системы.

Это утомляло. Раздражало. Ограничивало.

Я хотел контроля. Хотел понимать механизм проклятия, чтобы использовать его, а не быть его рабом. А для этого нужны были инструменты. Артефакты, способные взаимодействовать с проклятиями.

Государственное хранилище — крупнейшая коллекция магических предметов в Империи. Если где-то и есть то, что мне нужно, то только там.

— Буду ждать, — сказал я и отключился.

Двадцать минут. Достаточно, чтобы собраться с мыслями.

Я отошёл от тротуара, встал у стены здания. Не прислонился — некромант никогда не прислоняется, это тоже признак слабости. Просто встал, скрестив руки на груди.

Вокруг кипела вечерняя Москва. Машины, люди, огни реклам. Запах выхлопных газов, смешанный с ароматом свежей выпечки из ближайшей булочной. Обычная жизнь обычного города.

И никто не подозревал, что через двадцать минут один из самых влиятельных людей страны приедет за мной лично. Что мы отправимся в место, о котором большинство граждан даже не слышали. Что я, возможно, найду там ключ к своему проклятию.

Двадцать минут прошли быстро.

К тротуару подъехал кортеж. Представительский «Фурус Сенат» — российский аналог «Роллс-Ройса», только с бронёй и системой защиты от магических атак. Чёрный, блестящий, внушительный. За ним следовал джип охраны с мигалками. Тонированные стёкла, дипломатические номера с особым кодом.

Серьёзный уровень. Очень серьёзный.

Задняя дверь «Фуруса» открылась.

— Садитесь, — голос графа донёсся изнутри. — Нам предстоит многое обсудить.