— Варвара, прекрати. Между нами все кончено. Я же говорил.
— Нет! — она вцепилась в лацканы халата. — Не кончено! Не может быть кончено! Я люблю тебя!
О нет. Только не это. Только не сцена ревнивой любовницы.
— Ты не любишь меня, — сказал я жестко. — Ты любишь идею. Молодой гений, загадочный и недоступный. Это не любовь, это…
— Не смей! — она ударила меня по груди. Не сильно, но ощутимо. — Не смей говорить мне, что я чувствую!
Попыталась поцеловать, но я отвернулся. Ее губы коснулись щеки.
— Варвара, хватит. Это недостойно тебя.
— Недостойно? — она отстранилась, в глазах появились слезы. — А трахаться в подсобке было достойно? Стонать под тобой на столе для перевязок было достойно? А в морге?
— Это было ошибкой. Моей ошибкой.
— Ошибкой… — она покачала головой. — Нет. Это было прекрасно. Идеально. Мы идеально подходим друг другу. Оба врачи, оба амбициозные, оба…
— Варвара, у меня есть другая.
Слова упали как гильотина.
Она застыла. Лицо побелело, потом покраснело, потом снова побелело.
— Бестужева, — прошипела она. — Эта аристократка! Эта напыщенная кукла!
— Не надо так о ней.
— Что она тебе дала? Деньги? Связи? Протекцию папочки?
— Любовь, — ответил я просто.
И это добило ее окончательно.
Варвара пошатнулась, схватилась за стол. Слезы потекли по щекам, размазывая тушь.
— Любовь… — она засмеялась. Истерично, страшно. — Любовь! А что я тебе давала? Что мои чувства значат?
— Варвара…
— НЕТ! — она закричала. — Нет, нет, нет! Это неправильно! Несправедливо! Я отдала тебе все! Душу, сердце, тело! А ты…
Ее взгляд упал на лоток с инструментами. Скальпели блестели в свете ламп.
О чёрт, я понял. Чёрт, чёрт, чёрт.
Она схватила скальпель.
— Варвара, положи скальпель.
— Нет, — она приставила лезвие к запястью. — Если я не могу быть с тобой, если ты меня не любишь… тогда мне незачем жить!
— Это шантаж.
— Это правда! — лезвие коснулось кожи. Появилась капелька крови. — Не подходи, или я вскрою вены! Лучевую артерию! Ты же знаешь: три минуты, и я истеку кровью!
Глава 4
Проклятие! В прямом и переносном смысле. Я не могу позволить Варваре умереть, ведь проклятие накажет за неспасённую жизнь. Но и уступить шантажу тоже не могу, это только усугубит ситуацию.
— Варвара, послушай меня… — начал я.
— Если я не могу быть с тобой, если ты меня не любишь… тогда мне незачем жить! — выпалила она.
Скальпель дрожал в её руке. Лезвие уже коснулось кожи на запястье, оставив тонкую алую линию. Она надавила сильнее, чем нужно для угрозы. Это был не шантаж, это было настоящее намерение.
Истерика? Нет, что-то другое. Слишком странное для неё поведение.