— Мы, блядь, не полиция, Шрам. И не благотворительный фонд.

— Знаю.

— Задача — гули, не мародёры и не насильники. Да?

— Да. Знаю.

— Тогда какого хуя ты…

— А ты бы прошёл мимо? — перебил Пьер.

Маркус замолчал. Вздохнул. Махнул рукой.

— Пошли. Времени нет на философию.

Толпа у госпиталя стала ещё плотнее. Человек четыреста, может пятьсот. Давят, орут на всех языках, дерутся за место у двери. Медсёстры отступили внутрь, двери заперли на засов. Охранники исчезли — сбежали или мертвы. Кто-то таранил дверь толстой доской, методично, раз за разом. Другие лезли в окна первого этажа, карабкались, падали на головы тех, кто внизу. Справа, у бокового входа, группа молодых парней избивала старика. Просто так, потому что могут. Один из них держал бейсбольную биту, другой — цепь. Старик уже не сопротивлялся, лежал в луже крови, которая текла из уха и рта.

Пьер подошёл, поднял HK417. Выстрелил в небо. Грохот заглушил даже вой сирен на секунду. Толпа замолкла, обернулась. Парни с битой тоже остановились.

— Отойдите от старика. Сейчас же.

Тот, что с битой, усмехнулся. Молодой, лет двадцать пять, модная стрижка, золотая цепь на шее. Сынок богатых родителей, по виду.

— А ты кто такой, белый мудак? — спросил он по-английски, с акцентом. — Думаешь, раз с автоматом, можешь тут командовать? Это наш город, понял? Наши правила!

Дюбуа не ответил словами. Выстрелил. Одна пуля, колено. Парень заорал, как резаный, упал, схватился за ногу. Кость раздроблена, куски торчат через джинсы. Серебро на человека — перебор, но разговоры отнимают драгоценное время, которого нет. Остальные парни замерли, как статуи. Пьер направил ствол на второго, с цепью.

— Отойдите. Прямо сейчас. Или будете ползать без коленных чашечек.

Они отошли. Быстро, споткнувшись друг о друга. Старик лежал, дышал хрипло. Живой, значит. Пьер махнул рукой медсёстрам, которые выглядывали из окна. Одна, постарше, в окровавленном халате, увидела старика, кивнула. Дверь приоткрылась на цепи, двое санитаров быстро вытащили деда внутрь. Дверь захлопнулась, лязгнул засов.

Толпа зашевелилась снова. Давка возобновилась с новой силой. Но теперь люди видели бойцов — автоматы, бронежилеты, серьёзные, усталые лица. Видели парня с простреленным коленом, который корчился на асфальте и вопил. Некоторые отступили. Другие продолжали напирать — страх смерти сильнее страха перед оружием.

Маркус подошёл к двери, застучал прикладом Benelli.

— Открывайте! ООН! Эвакуация начинается, мать вашу!

Дверь открылась через несколько секунд. Врач, женщина лет пятидесяти, худая, как скелет, измотанная. Седые волосы растрепаны, халат в пятнах крови и чего-то ещё.