Глава 11. Горячие официанты
Антракт закончился. Буфет закрыт. Начался очередной акт иммерсивного, абсурдного спектакля, в который теперь превратилась моя жизнь. Какой по счёту? И сколько их ещё будет?
Видимо, постановщик этой пьесы желает поскорее встретиться и лично указать на все мои недочёты и ужасную актёрскую игру.
Погружённый в грустные думы, я потерял счёт времени. Отступившие было проблемы разом навалились и приняли в свои ряды ещё одну. Возможно, фатальную.
Нет, я не переживал о деньгах барона. Мне просто хотелось регулярно дышать. А Помпидур, как показали недавние события, мог лишить меня такой возможности.
В том, что новость о шантаже его взбесит, я даже не сомневался. И, по правде сказать, мой временный отец имел на это полное право. Его «сын» попался в медовую ловушку — позор для аристократа. К тому же моя оплошность может разрушить древний род. Противостояние с Империей ещё никого до добра не доводило.
Недаром многие главы рода ставят своим наследникам так называемые печати непорочности, превентивно решая проблемы, похожие на мою. Но при этом часто такие печати вызывают другие тяжёлые последствия. Даже после их снятия многие носители теряли желание жить, способность получать удовольствие от любви. Быть может, барон в гневе и мне поставит такую? Очень бы не хотелось.
— Гарсон, который час? — выйдя из тяжёлых размышлений, я обратился к проходившему мимо официанту.
«Гарсон» — мальчик в переводе с французского. Это слово не очень подходило к данной особе. Высокий, плечистый, волосы рыжие, почти красные. Все открытые участки кожи покрыты шрамами и ожогами. На шее красовалась татуировка какой-то ящерицы. Что-то я не замечал таких персонажей, когда мы зашли сюда с Оксаной. Неужели была пересменка?
— Час? — угрожающе повернулся в мою сторону официант. Он поднял поднос с грязной посудой над головой и со всего размаху грохнул его об пол.
«Ну не нравится тебе, когда мальчиком называют, но посуда-то здесь при чём? Ранимый какой», — подумал я.
— Твой последний час! — прорычал официант и вспыхнул ярким красным пламенем.
«Неужели маги огня так мало зарабатывают, что приходится калымить на стороне — еду разносить?» — пронеслась глупая мысль.
Позади огневика раздались шаги. И вскоре передо мной стояли уже три горящих факела. Воздух в ресторане стал густым, как в печи. Кожа на руках и лице уже начала тянуться от жара.
Как говорится, один маг огня в ресторане — случайность, два — совпадение, три — нужно улепётывать, не оглядываясь.
Осмотрев помещение, я понял, что остался последним гостем.