— Мне пора.

Я провожаю его до двери. В квартире тихо. Вера и Максим уже спят. Слышно только приглушённое гудение холодильника и далёкие звуки фейерверков. Павел надевает пальто. Поправляет шарф. Потом поворачивается ко мне.

— Спасибо.

— За что?

— За сегодняшний вечер.

Я качаю головой.

— Это был не подвиг.

— Для меня был.

Он говорит это без улыбки. Без попытки произвести впечатление. Просто как факт. И именно поэтому я не нахожу, что ответить. Несколько секунд мы стоим молча. Потом я всё-таки говорю:

— Павел.

— Да?

— Я всё ещё не простила тебя.

Он кивает. Сразу. Будто ожидал услышать именно это.

— Знаю.

— И это не значит...

Я запинаюсь. Потому что сама не знаю, как закончить фразу. Павел ждёт. Не помогает. Не договаривает за меня. И я благодарна ему за это.

— Это не значит, что всё стало хорошо.

— Знаю.

— И не значит, что можно просто сделать вид, будто ничего не было.

— Знаю.

Он смотрит на меня спокойно. Без защиты. Без попытки спорить. И это неожиданно помогает закончить мысль.

— Просто...

Я вздыхаю.

— Просто это больше не выглядит так однозначно.

На его лице что-то меняется. Почти незаметно. Будто открывается окно в комнате, где долго было душно.

— Спасибо, — тихо говорит он.

— Не за что.

— Есть за что.

Мы снова замолкаем. Потом я спрашиваю:

— А тебе что нужно?

Он удивлённо моргает.

— В смысле?

— Если не прощение.

Павел долго смотрит на меня. Так долго, что я уже начинаю жалеть о вопросе. Потом отвечает:

— Возможность.

Всего одно слово. Но оно звучит весомо.

— Возможность чего?

Он слегка улыбается. Устало. Честно.

— Не знаю.

Я смотрю на него. И неожиданно понимаю, что верю. Он действительно не знает. Не строит план. Не ждёт определённого результата. Просто просит не ставить точку прямо сейчас. Ничего больше.

— Хорошо, — говорю я.

Он замирает.

— Хорошо?

— Возможность — это не обещание.

— Я знаю.

— И не прощение.

— Я знаю.

— И не гарантия.

Павел кивает.

— Знаю.

Я открываю дверь. Холодный воздух сразу проникает в квартиру.

— Это просто не закрытая дверь.

Несколько секунд он смотрит на меня. Потом очень медленно кивает.

— Этого достаточно.

И почему-то именно эти слова заставляют сердце ударить чуть сильнее.

— Пока.

Он задерживается на пороге. Всего на секунду.

— Пока, Катя.

А потом уходит. И дверь закрывается. Но почему-то впервые за три года это не ощущается как конец. Я ещё несколько секунд стою у двери. Слушаю, как затихают шаги на лестнице. Потом наступает тишина. Настоящая. Новогодняя. Такая тишина бывает только глубокой ночью, когда праздник ещё не закончился, но уже устал шуметь. Я возвращаюсь в гостиную. На столе остались чашки. Пустая коробка из-под шоколада. Несколько салфеток. Недопитый чай. Обычные следы хорошего вечера. За окном всё ещё вспыхивают редкие салюты. Но теперь они далеко. Словно происходят в другом городе. В другой жизни.