За кустами, у которых я остановился, темнело какое-то строение.
Это же морг! — понял я внезапно. Я уже видел мельком днем его чуть скошенный набок сруб, но близко не подходил. Теперь же я оказался в непосредственной близости. Да еще эта тень все никак не выпадала из моей головы.
Я пошел вперед, обойдя несколько деревьев, и приблизился к срубу. Внешне морг напоминал обычную баню. Казалось, зайди внутрь, растопи печь и наслаждайся в парилке. Вот только все было совсем не так.
Еще за несколько шагов я почувствовал невыносимый смрад, а приоткрыв дверь, непроизвольно отшатнулся.
Штабелями, одно поверх другого, были свалены мертвые тела. Двадцать… нет, скорее тридцать трупов. Почти все голые, лишь некоторые в исподнем — исключительно мужчины. Все наши.
Покойники были не свежие, чуть залежалые — отсюда и запах. Видно, у местных рук не хватало, чтобы похоронить. Или попросту в госпитале не было патологоанатомов, чтобы произвести вскрытия. В таком случае тела обязаны были отправляться в один из полковых медпунктов для вскрытия полковым врачом. А пока мертвецы нелепыми штабелями лежали в тесном морге, размеры которого не предназначались для хранения такого числа тел.
Все это промелькнуло у меня в голове за долю секунды.
И тут я зацепился взглядом за одно из тел, выделявшихся среди прочих своим видом — он единственный был не в исподнем, а в форме. Причем, в форме майора медицинской службы.
А еще его отличало от остальных то, что в его груди в области сердца торчала черная рукоять ножа.
Глава 12
Черт меня дернул подойти ближе!
На полке сбоку стояла керосиновая лампа, рядом лежал коробок со спичками. Я зажег огонь и осветил все вокруг. Лицо мертвого военврача было бледное — ни кровинки, убит умело — одним ударом, но главное, что меня привлекло — сам клинок.
На его рукояти в свете тусклого пламени лампы виднелись буквы и цифры: «ДБ-43». Это был мой нож! Тот самый, что мне вручили на присяге еще в Челябинске. Его сделали мастера-оружейники Златоуста для каждого добровольца, и мне достался один экземпляр. А уже потом я вырезал свои новые инициалы — «Дмитрий Буров» и нынешний год. Ошибки быть не могло! Кто-то украл мой нож и убил им человека!
Мысли судорожно метались в моей голове. Этого военврача я не знал, как не знал и никого из госпиталя. Видел из медперсонала только Настю, но и это не считается — слишком быстро она убежала.
Что мне делать? Звать охрану и рассказывать потом, что я делал ночью в морге, и почему в сердце незарегистрированного покойника воткнут мой личный клинок?
Нет уж, увольте!