Я достал телефон. Ни одной палочки сигнала. Вообще ничего.

— Чёрт, — выдохнул я. — Нет связи. Хотел в интернет выйти.

Катя достала свой — та же картина. Мёртвый экран, значок «нет сети».

— Может, на улице поймает? — неуверенно предложила она.

— Ночью? — я покачал головой. — Слышала, что там воет? Я не рискну. Подожди, схожу спрошу.

Петрович уже натягивал телогрейку, собираясь к себе.

— Подскажите, когда будет связь?

— А, это, — махнул рукой. — Спутник у нас только завтра к обеду будет. Тогда и связь появится. По ночам не ловит.

Я тихо выругался.

— То есть до завтрашнего обеда мы вообще без связи?

— Ага, — кивнул Петрович. — Так что вы ложитесь, отдыхайте. Утро вечера мудренее. А связь будет — я скажу.

Он вышел в сени, через минуту хлопнула входная дверь. Затарахтел мотоцикл, начал удаляться.

— С ним точно все будет в порядке? — спросил я у старухи.

— Да кому он нужен? — махнула Рудольфовна рукой.

Я вернулся в комнату. Катя сказала, что будет спать, я же достал из кармана вещь, которую не удержался и все же стащил с подземелья — дневник дворянин Григория Львовича.

* * *

Почерк был старинным, славянской вязью, но я достаточно начитался в Архиве подобного, чтобы разбирать без особого труда. Буквы прыгали, сбивались, будто писавший торопился или был не в себе.

«Начал писание сие, дабы сохранити память о деле великом. Не для потомков — для себе самаго, ибо память человеча кратка, а дело сие требует непрестаннаго памятования.»

Ну и язык! Неужели колдун этот настолько старый? Впрочем, родился он и в самом деле до реформы языка, выучился грамоте, которой и пользовался до конца. Оно и верно — зачем изучать новый стиль, если все его книги в библиотеке написаны таким вот языком?

Я перевернул страницу. Дальше шли схемы — сложные геометрические построения, символы, которые я уже видел на стенах подземелья. Комментарии на полях, выцветшие от времени.

«Опыт 3-й. Кровь агнца. Результат — врата отверзлись на мгновение, но паки затворишася. Виден за ними мрак и движение. Страшно ми быст, но сладостно».

— Чокнутый, — прошептал я, перелистывая дальше.

«Опыт 7-й. Кровь человеча. Добыт оную у бродяги, забредшаго в село наше. Не ведаю, кто он был, но врата отверзлись шире. Из мрака глядели на мя. Звали. Едва устоял, дабы не войти».

Я представил, как этот колдун — в кружевном воротнике, с холёными руками, — режет забредшего бедолагу, чтобы призвать тварей из иного мира. Жуть.

«Опыт 12-й. Кровь младенца. Не стану описывати, како добыть оную. Да не узрят очи мои писанины сея. Но врата отверзлись. Они вошли. Четверо. Говорили со мною. Обещали силу, знания, безсмертие. Взамен просили малость — дозволения быти в мире сем. Земли, где могут жити и плодитися. Я же ответа не дал. Боязно. Они ждут».