В начале второго ночи возвращаемся в наш дом — маленький, деревянный, с резными наличниками, которые Яр вырезал сам. Сосны вокруг стоят чёрными стражами, и только окна светятся жёлтым — Яр оставил фонарь на веранде, чтобы не споткнулась на ступеньках.

Скидываю кроссовки у двери, прохожу в гостиную. Камин ещё не догорел — дрова потрескивают, отбрасывая на стены оранжевые блики. Пахнет деревом, лавандой и сушёными яблоками — Марфа повесила на стену венок.

Плюхаюсь на диван, вытягиваю ноги.

— Устала? — спрашивает он.

— Немного, — глажу живот. — Дети толкаются.

— Они хотят выйти.

— Рано. Им ещё месяц.

— Как скажешь, — он прилегает рядом, кладёт голову на колени. — Они слышат меня?

— Да.

— Слышите? — он говорит громче. — Это ваш папа. Я люблю вас. И вашу маму. Очень.

Дети затихают. Провожу рукой по его волосам — они мягкие, чуть влажные от росы.

— Ты будешь хорошим отцом, — говорю.

— Боюсь.

— Чего?

— Что не справлюсь. Что они будут бояться меня. Что не смогу их защитить.

— Ты защитил меня, — беру его за подбородок, поднимаю голову. — Защитишь и их.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что я — Алиса. А ты — Яр. И нас даже боги не разлучали.

— Ты повторяешь мои слова.

— Это хорошие слова.

Он улыбается. Целует в живот.

— Спокойной ночи, мальчик. Спокойной ночи, девочка.

— Спокойной ночи, папа, — говорю.

Утром просыпаюсь от того, что солнце светит в окно, а Кощей сидит на груди и требует завтрак. Яр уже не рядом — слышу, как он гремит посудой на кухне, как напевает что-то под нос. Голос низкий, хрипловатый — он поёт ту самую песню, что в караоке, когда мы только встретились.

Встаю, накидываю халат. Выхожу на веранду. Озеро блестит, утки крякают, где-то в лесу стучит дятел. Вдалеке дымится костёр на Лысой горе — Марфа, наверное, дожигает травы.

Яр ставит передо мной чашку с кофе.

— С корицей, как ты любишь.

— Спасибо.

— И пирожок от Марфы.

— Она прислала?

— Она принесла сама. Сказала, что мы забыли у неё плед.

— И где плед?

— Она его забрала обратно.

— Зачем?

— Сказала, что будет вязать из него носки.

— Из пледа?

— Из ниток.

Откусываю пирожок. Горячо, вкусно, пахнет детством. Смотрю на ожог — он белый, ровный, как кружево. Не пульсирует, не горит. Просто украшение.

— Яр, — говорю.

— Мм?

— Знаешь, я рада, что не развернулась и не ушла в ту ночь.

— Я тоже.

— Дурацкий был спор.

— Дурацкий.

— И подруги дурацкие.

— И перцовый баллончик дурацкий.

— И ты дурацкий, — улыбаюсь. — Но я люблю тебя.

— Я тебя — больше.

— Не спорь.

— Это не спор. Это факт.

Он целует в лоб. Кощей трётся об ноги, требуя колбасы. Бросаю ему кусочек — ловит на лету.