Мартин присвистывает. - Компенсируете что-нибудь?

“Твоя индивидуальность”, - парирую я. “Кто-то должен”.

Смех. Хорошо. Шум - это хорошо. Я проталкиваюсь сквозь сет, мышцы горят, дыхание ровное. Боль чистая. Честная. Она не задает вопросов. Я чувствую, как мое тело входит в знакомый ритм: нагрузка, толчок, жжение, повторение. Нет места ни королевам льда, ни серебряным медалям, ни слову “победитель”. Только вес и воля.

Входит тренер Ляйтнер с планшетом под мышкой, осматривая зал, как генерал, пересчитывающий солдат. Он останавливается рядом с Лукасом, что-то бормочет. Лукас кивает. Секунду спустя взгляд Лейтнера останавливается на мне. Не враждебный. Просто оценивающий.

Я тяну штангу сильнее, чем необходимо, и хлопаю в ладоши, в воздухе расцветает меловая пыль.

“ Ладно, ” объявляю я громче, чем нужно. - Кто готов сегодня стать неоправданно сильным?

Мартин смеется. Лукас натянуто улыбается. Лейтнер - нет. Он подходит ближе, ровно настолько, чтобы я мог слышать его сквозь музыку.

“Сосредоточься”, - говорит он. Не грубо, не громко. Просто достаточно резко, чтобы попасть.

“ Всегда, ” отвечаю я, вытирая пот со лба, хватая полотенце и бутылку с водой, как броню. Ясный ум, говорю я себе. Обучение. Это все, что мне нужно. Если я продолжу двигаться, продолжу поднимать тяжести, продолжу улыбаться, никто не заметит, что под всем этим шумом и мускулами что-то во мне уже готовится к удару.

***

Спонсорский вечер проводится в сверкающем конференц-зале отеля, отделанном полированным деревом, окнами от пола до потолка и витринами с трофеями, в которых отражается свет. Пространство наполнено ароматом дорогих духов, свежевыпавшего снега на ботинках и легкой сладостью коктейлей апре-ски. Официанты в фирменных жилетах пробираются сквозь группы спортсменов и руководителей, балансируя бокалами с шампанским.

Мне нравится это дерьмо.

Томас всегда ворчал по поводу подобных мероприятий, но я поправляю манжеты и оглядываю комнату. Женщина в синем Eiswerk подталкивает локтем свою коллегу, что-то шепчет, прикрывшись рукой. Трое руководителей Fischer замолкают посреди разговора, бокалы застывают на полпути к их губам. Министр туризма Австрии оставляет поднос с канапе и шагает ко мне, уже протягивая руку.

Мое имя разносится по толпе приглушенными голосами, и я чувствую, как моя спина вытягивается, а улыбка становится шире. Я тянусь за бокалом шампанского.

Мартин рядом со мной, уже присматривается к канапе. - Думаешь, они снова спросят нас о пропавшем Томасе? - бормочет он.

“ Готов поспорить, - ухмыляюсь я. - Если кто-то заплачет, твоя очередь обнять его.