Было от силы половина первого, так что пришлось стоять довольно долго, прежде чем дверь со скрипом открылась, и вышла Аня, закутанная в тот же пестрый бурнус.

За ней вышел мужчина лет пятидесяти — коренастый, с широкими ладонями, торчащими из рукавов простой домотканой рубахи. Его лицо, освещенное слабым светом из приоткрытой двери, было серьезным, насупленным, с глубокой складкой между бровей.

Я пересек пустую темную улицу. Аня заметила меня первой, ее лицо озарилось быстрой радостной улыбкой, но тут же сменилось маской легкой паники.

Она что-то быстро, тараторя, сказала отцу, дернула его за рукав. Тот медленно повернул голову, и его тяжелый взгляд уперся в меня. Оценивающий. Недружелюбный.

— Доброй ночи, — сказал я, останавливаясь на почтительном расстоянии в три шага.

— Вот он, пап, — пролепетала Аня, ее голос дрогнул. — Это Саша. О котором я говорила.

Отец кивнул — резко, не меняя выражения. Складка между бровей стала еще глубже.

— Тимофей, — представился он. Голос был низким, хрипловатым, как бывает у тех, кто много курит или работает в пыли. — Так ты и есть тот самый, с площади?

— Я. Просто Саша.

— Просто Саша, — повторил он безо всякой интонации, будто пробуя слово на вкус. — Ладно. Откуда будешь? Кто родители? Где учился? Чем занимаешься, «просто Саша»?

Я приготовил ответы еще по дороге, пока шел сюда.

— Из детдома я. Никакого особого образования — только читать, писать, считать умею. Полгода назад меня взял на попечение хозяин одного трактира. Помогаю ему по хозяйству, с закупками, с охраной иногда, когда нужно груз сопровождать. Дела идут нормально. Живу отдельно, на свои деньги.

— Трактир? — переспросил Тимофей, прищурившись. — Какой?

— «Косолапый мишка». На Плотничьей, недалеко от реки.

Тимофей хмыкнул, кивнул. Не было похоже, что ему это название что-то говорило, но был шанс, что он потом наведается в трактир к Червину. Его взгляд скользнул по моей одежде — простой, но качественной, — потом вернулся к лицу.

— Родственников совсем никаких? Ни дядь, ни теть?

— Нет. Не помню. Бросили, когда был совсем мелким.

— А планы какие? — Он сделал паузу, давая вопросу повисеть в холодном воздухе. — На жизнь. И на мою Аню?

Аня, стоявшая чуть сзади, явно сгорала от стыда: ее лицо было пунцовым даже в полутьме. Я посмотрел на нее, встретил испуганно-извиняющийся взгляд, потом медленно перевел глаза обратно на отца.

— Серьезных планов пока не строю. Слишком рано. Все еще на ноги встаю, кров над головой, работа. Но… — Я сделал паузу, тщательно выбирая слова, которые звучали бы правдиво, но не как пустые обещания. — Аня мне очень нравится. Она добрая. Хотел бы проводить с ней время, гулять, если вы не против. Все будет прилично, честное слово!