— Милая, не могла бы ты сходить за помидорами на огород? Кажется, они наконец-то созрели. Хочу добавить их в салат. Ужин будет готов через пару минут.

— Конечно, пап, — сказала я, отложив книгу и выкарабкиваясь из его потёртого кожаного кресла. Мягкие подушки идеально приняли форму моего тела, и оно протестовало против движения, словно я покидала тёплый кокон.

Снаружи, в саду, было тихо. Я пробиралась между грядками, осторожно раздвигая листья, пока не нашла самые спелые помидоры. Некоторые были ещё зелёными, поэтому я их не трогала, срывая лишь рубиново-красные, которые поддавались от правильного нажатия.

Стояла ранняя осень, и воздух должен был быть свежим, но вместо этого густая, удушливая жара липла ко мне, как мокрая простыня. Я чувствовала, как она опутывает мои конечности — тяжёлая и неестественная. На лбу выступили бисеринки пота, и на миг я задумалась, не заболела ли я чем-нибудь. Может, температура?

Затем откуда-то из глубины леса в ночное небо взвился вой. Звук был протяжным и скорбным, как крик, вырвавшийся из чего-то сломленного. Моё сердце ёкнуло. В этих лесах водились волки. Мы слышали их раньше. Но что-то в этом звуке заставило мой желудок скрутиться.

Я развернулась и поспешила обратно в дом, заперев за собой заднюю дверь на замок.

— Вот, держи, пап, — сказала я, протягивая помидоры.

— Спасибо, милая. Накроешь на стол? Я только доделаю салат, и скоро будем есть.

Я взяла салфетки под приборы и столовые приборы, направляясь к обеденному столу. Как раз когда я собиралась положить вилки, громкий стук разорвал тишину.

Я выронила всё из рук. Приборы со звоном разлетелись по полу.

Я замерла.

Медленно повернувшись, я посмотрела на отца, но он даже не поднял глаз. Он всё так же спокойно резал овощи, мурлыкая под тихую музыку, игравшую из его маленького кухонного радио.

— Пап?! — прошептала я. — Ты это слышал? Кто там?

Он не ответил. Просто продолжал резать.

— Пап!? — прошептала я снова, на этот раз настойчивее.

— Слышал что, Роуэн? Ты закончила накрывать на стол? Салат готов.

Ещё один стук. На этот раз громче. Тяжелее. Словно каменные кулаки колотили по дереву.

По спине пробежал холодок.

— О, кто-то пришёл! Замечательно, — сказал он внезапно радостно, стягивая фартук и направляясь к двери.

— Нет! Что ты делаешь?! Не открывай! Что, если это Арка?! Нам нужно спрятаться!

Но он даже не посмотрел на меня. Даже не моргнул. Он двигался как человек, находящийся в трансе. Как зомби.

— Папа, пожалуйста! — я бросилась к нему, схватив за руку и потянув изо всех сил. — Не открывай дверь!