Валик вдруг подумал, что мог бы многое ему сказать. Многое, что наверняка заинтересовало бы отца погибшего одноклассника. И, может быть, даже…

— Нет… ничего. Хотя… пожалуй, да. Я знаю, когда вы умрёте.

Полицейский от неожиданности поперхнулся. Сигарета вылетела у него изо рта и приземлилась рядом с ногой плотного парня в шортах-бермудах за соседним столиком. Тот было подался вперёд, потом поднял глаза и резко передумал.

— Ч…что?

Валик, не теряя ни секунды, достал телефон, одним движением пальца запустил РПЖ и почти мгновенно сделал кадр. Под медленно проявляющейся фотографией появились светлые цифры: 12.08.2028.

— Двенадцатого августа двадцать восьмого года. Не густо, но немного времени у вас ещё есть. Не потеряйте его.

С этими словами он резко встал и пошёл прочь, оставив подполковника с разинутым ртом. Тот пришёл в себя только когда какой-то расторопный голубь приземлился прямо на стол и принялся клевать крошки сухариков перед лицом полицейского.

— Стой! — крикнул он. — Стой, гадёныш!

Опрокинув пластиковый стул, подполковник вскочил; голубь взлетел и задел его по лицу мерзким жёстким крылом.

— Фу, чёрт! — выругался он, отмахиваясь рукой.

Тяжело дыша, полицейский бросился в переулок, оглядел застывшие в летнем мареве подъезды. Но Валика уже и след простыл.

«Так ему и надо», — подумал Валик. Впрочем, он не мог объяснить, что на него нашло. Возможно, выплеск адреналина, напряжения, обиды и даже отчаяния. Он не представлял, что теперь делать. Телефон хотелось выбросить и никогда больше о нём не вспоминать. Инцидент с полицейским выветрился из головы почти мгновенно, хотя ещё вчера Валик перемалывал бы случившееся в голове весь оставшийся день. Теперь ему было всё равно.

Он плёлся по улице, блуждая невидящим взглядом по пыльным витринам, задёрнутым занавесками окнам первых этажей, по редким прохожим, спешившим скорее в вожделенную тень. На смену пылавшим в нём гневу, отчаянию и обиде пришло тупое безразличие.

«Ну и пофиг, — думал он. — Если ты так, то и ладно. Я не буду ничего делать. И звонить и писать тебе тоже не буду. Я вообще ничего не буду делать. Пропади оно всё пропадом. Святой. Какой я, нафиг, святой. Это бредовая шутка. Это всё, целиком, от начала до конца — дикий безумный бред какого-то сумасшедшего старика и всех этих людей, образовавшихся вокруг него. Наверняка это просто какая-то секта. Точно! Они похожи на секту! Упоротые ненормальные! А я поверил! Какой же ты…»

А что же Куроносов? Ведь…

«А это просто совпадение. Это просто совпадение — что же ещё? Ты же не веришь, что это всё на самом деле? Просто эта чёртова программа угадала… просто…»