Однако прямо в дверном проёме он резко затормаживает, словно наткнувшись на невидимую стену, и оборачивается. В его глазах мелькает подозрение, смешанное с профессиональным любопытством баг-хантера.

— Слушай... ты какая-то подозрительно тихая. Даже не поспорила про отдых от магии, — он прищуривается. — Если ты сейчас втихаря планируешь какой-то пранк на рынке, то имей в виду — я буду следить за каждым твоим движением. Мои глаза видят всё, даже если ты решишь стать невидимой.

Я качаю головой, стараясь, чтобы движение выглядело естественным.

— Накопителей осталось всего ничего, а как оказалось, без магии мне плохо... вот и приходится сильнее экономить. Попробую сегодня вообще не использовать её, даже в мелочах.

Марк замирает в дверном проёме. Его взгляд становится колючим, анализирующим. Он не из тех, кто просто принимает слова на веру — он всегда ищет двойное дно, особенно когда дело касается чего-то, что делает другого уязвимым.

— «Плохо без магии», значит... — медленно повторяет он, и в его голосе проскальзывает странная нотка. Это не издевка. Скорее, что-то похожее на сочувствие, которое он тут же пытается замаскировать под привычный яд. — Ну конечно. Типичная зависимость от суперсил. Ты как те ребята, которые не могут прожить и часа без смартфона, только вместо вай-фая у тебя какие-то там эфирные потоки.

Он на мгновение молчит, и я вижу, как его пальцы снова крепко сжимают подвеску на шее.

— Слушай, Мел... — он заминается, и эта секундная пауза кажется мне вечностью; для него такая заминка почти равносильна признанию в любви. — Если тебе настолько хреново без этой штуки... может, когда будем на рынке, поищем что-нибудь... ещё какие-нибудь антикварные побрякушки, которые могут хранить энергию. Я, конечно, не эксперт в твоих «стекляшках», но если это вопрос твоего самочувствия...

Он вдруг резко отворачивается, словно испугавшись собственной мягкости, которая едва не просочилась сквозь его броню. Его плечи напрягаются, и он снова принимает свой привычный, слегка развязный вид.

— Короче, не смей упасть в обморок посреди базара. Мне не хочется тащить твою бессознательную тушку через толпу туристов, это будет слишком плохой контент даже для моих самых смелых стримов.

Он окончательно исчезает в коридоре, и я слышу, звук запускаемого ноутбука и энергичный клик мышки.

Я остаюсь в тишине, глядя на пустой дверной проём. В груди разливается странное, щемящее чувство. Марк, который ещё неделю назад видел во мне лишь забавный объект для изучения или инструмент для хайпа, теперь готов искать для меня способы выживания в этом мире. Он пытается стать моим «источником», пусть и в такой неуклюжей, прикрытой сарказмом форме.