Гонщики вылетают со старта один за другим, в разных цветах и стилях. Это маленький мирок внутри большой горы —серьезный, сосредоточенный, совершенно безразличный к туристическому хаосу внизу.

Я автоматически просматриваю полосы движения и закатываю глаза, как только замечаю, что делаю это сама.

“ Успокойся, ” бормочу я в свою чашку. - Ты здесь за кофе, а не за мусором.

Здесь нет никаких признаков каких-либо громких имен, которые я узнаю по телевизору — ни знакомых дизайнов шлемов, ни мгновенно узнаваемых гоночных костюмов. Кто бы ни был на этой дорожке раньше, похоже, с ними покончено; тренеры снимают баннеры с ограждений, а кто-то грузит связки ворот на сани. Тренировка окончена.

Прекрасно. Никакого цирка на чемпионате мира, только я, солнышко и место в первом ряду под чистейший снег на холме.

Я делаю большой глоток капучино, откидываюсь на спинку скамейки и позволяю гулу террасы окутать меня — звяканью столовых приборов, акцентам, которые я узнаю лишь наполовину, мягкому жужжанию лифта. В кои-то веки я ни с кем не спешу на встречу, не проверяю свой телефон, чтобы узнать, когда мне нужно быть в другом месте.

Я именно там, где сам выбрал быть.

***

Я допиваю кофе наполовину, когда атмосфера на террасе меняется.

Поначалу это незаметно: пара голов поворачивается в сторону лифта, тихое бормотание, которое люди издают, когда происходит что-то интересное, но они не уверены, разрешено ли им пока пялиться. Тогда я понимаю почему.

Группа гонщиков вместе отрывается от снега, лыжи перекинуты через плечи, ботинки стучат по утрамбованному снегу. Спортивные костюмы под куртками, загорелые носы, волосы, выбившиеся из-под шлемов.

О.

Я не обращаю внимания на него первым; я слежу за реакцией людей вокруг меня. Подросток за соседним столиком толкает локтем своего отца и шипит что-то по-немецки. Бариста подходит ближе к окну, очень медленно осушая бокал. Две девушки в взятых напрокат шлемах замирают, затем начинают лихорадочно рыться в карманах в поисках телефонов.

Я прослеживаю за их взглядом и вижу его, такого же обычного, как если бы он вышел из моей ленты Instagram на террасу.

Фабио Байер ниже ростом, чем кажется по телевизору, или, может быть, это просто потому, что он не стоит на каком-нибудь культовом финишном спуске с поднятыми руками. Вне контекста стартовых ворот он просто мужчина в красной куртке команды, гоночном костюме, выглядывающем из-под воротника, с лыжами, небрежно перекинутыми через плечо. Его шлем болтается у него в руке на ремешке, наклейки, которые я узнаю, переливаются на свету.