— А мне кажется — они затрагивают, — рассмеялся бородач.

И народ подхватил его смех. Чёрт, опять этот языковой барьер! Наверняка он как-то грамотно перевёл ситуацию в пошлую шутку, так что я оказался идиотом, который мечет бисер и несёт пафосную хрень. Мол, очередной сентиментальный русский косноязычно вещает практичным, деловым и весёлым американцам за высокие материи и духовность.

— Всё верно, мистер Белозор! Мы и собрались здесь, чтобы дать возможность как можно большей аудитории составить своё впечатление о книгах перспективных авторов, и решить для себя — великие они или нет! Но чтобы решить — нужно принести деньги в книжный магазин и приобрести экземплярчик, верно? Не об этом ли мы и говорим, а? Писать книги и делать на этом деньги, мы тут ведь собрались научиться этому?

— Ее-е-е-е! — откликнулись студенты.

— Ять, — безнадёжно махнул рукой я. — Верните меня домой к родным осинкам и развитому социализму…

* * *

Стив нашёл меня вечером, когда Акианатор Пакиратан наконец отправился в свой комфортный домик — обсуждать с однокашниками сумасшедшего русского. Славянство тоже куда-то делось: Яхим, наверное, постмодернизмом занимался в ближайших кустах, в приятной компании. А пан Анджей позволил себя окучить какой-то дамочке лет сорока, из тех самых «дельцов от книгоиздания». Не в том смысле окучить, в каком Яхим занимался постмодернизмом, а в том смысле, что польское фэнтези, которое в этой реальности начало свой победный марш гораздо раньше, показалось дамочке очень перспективным в плане делания денег. Нет, ну а что? «Властелин Колец» уже покорил сердца американской молодёжи, «Хроники Амбера» только-только триумфально перешагнули за первое пятикнижие… Благодатное время!

В общем, я был предоставлен сам себе. И Стив этим воспользовался.

— Слушай, я не знаю что это была за дрянь, которую ты мне скормил, — сказал он, подходя своей фирменной походочкой. — Но желудок прочистило, спасибо. И от алкоголя воротит. Или ты заколдовал меня? Вот это твоё «не пей, не кури, проводи время с детьми, женой и мамой, не ругайся матом…» Это что — правда работает?

Стив снял очки и вытер пот с лица.

— Не знаю, — пожал плечами я. — Ты мне скажи.

Он уселся на песок прямо рядом со мной, у костра. Отблески огня плясали в стёклах узких прямоугольных очков, глаза писателя были прищурены, подбородок покоился на сцепленных руках.

— Знаешь, я пишу ужасы, — сказал Стив. — И при этом не очень-то верю во всю эту мистику. Но ты в тот вечер рассказал обо мне много вещей, которые парню из Советского Союза узнать было бы весьма сложно. Говорят, за Хемингуэем шпионило ЦРУ. Но я вообще не понимаю, зачем за мной шпионить Кей-Джи-Би?