— Мы закрыты, — буркнула она, не отрываясь от работы. — Если у вас сломался тостер, то купите новый, я не чиню то, что стоит дешевле моего обеда.

— А если я пришёл не за тостером, а вернуть долг? — спросил я, облокачиваясь на стойку.

Саша замерла. Тонкая струйка дыма от паяльника потянулась к потолку. Она медленно отложила инструмент, сняла очки и посмотрела на меня. В её взгляде смешались раздражение и облегчение.

— Явился, — констатировала она. — Не запылился. А я уж думала объявлять в розыск через спутники. Или взломать камеры на вокзале, чтобы посмотреть, в какой поезд ты сел.

— Не пришлось бы, — улыбнулся я. — Я был… на перезагрузке. Связи не было. Лес, природа, отсутствие вышек.

— Ага, конечно. Лес, — фыркнула она, вставая со стула и потягиваясь. — Знаю я твой лес. Там наверняка были какие-нибудь дриады, ведьмы или, на худой конец, симпатичные белки. Выглядишь ты, кстати, подозрительно довольным. Кожа светится, глаза блестят. Словно ты не в лесу был, а в спа-салоне.

Ох, если б ты только знала, насколько близка к правде…

Мёд Травки всё ещё бурлил в моей крови, давая ощущение, что я могу свернуть горы или, как минимум, перепаять эту плату одним касанием пальца.

— Просто выспался, — соврал я легко и непринуждённо. — Так что там с моим долгом? Я помню про ужин.

Саша обошла стойку и встала напротив меня, скрестив руки на груди. На её футболке красовалась надпись: «Не баг, а фича».

— Помнишь, значит? Это хорошо. Потому что я уже начала начислять проценты. За моральный ущерб и ожидание.

— Я готов заплатить по тарифу, — я развёл руками. — «Очаг» в твоём распоряжении. Настя нальёт лучший сок, Даша испечёт пирог, а Вовчик… ну, Вовчик постарается ничего не уронить тебе на голову.

— Нет, — отрезала Саша. — Никакого «Очага».

— Почему? — удивился я. — Там лучшая кухня в городе.

— Потому что там проходной двор, Белославов. Настя будет смотреть на нас умилёнными глазами и подливать чай каждые пять минут. Даша будет сверлить меня взглядом, пытаясь понять, чем я лучше её. А Вовчик… Вовчик просто будет Вовчиком. Это не романтика, а цирк.

Хм… и не поспоришь.

Она шагнула ко мне ближе, вторгаясь в моё личное пространство.

— Мне нужен ты. И еда. И больше никого.

Я почувствовал, как воздух между нами наэлектризовался.

— Предлагаешь пикник на обочине? — усмехнулся я, стараясь сохранить невозмутимость.

— Я предлагаю свою территорию, — Саша хищно улыбнулась. — Мама уехала в столицу к дяде Максимилиану на неделю. Квартира пустая. Кухня большая, техника там, конечно, не такая крутая, как теперь у вас в закусоной, но плита греет, а духовка печёт. Завтра в семь.