– Закрыта, – рыкнул он на меня. – Отойди!

Я не спорю. Еще не хватало попасть под горячую руку. Он несколько раз примеряется и… БАМ! Со второй попытки раздается характерный треск, и дверное полотнище, заскрежетав, впускает нас в дом.

Мы попадаем в небольшую комнату, снаружи дом казался вместительнее. Я щелкаю выключателем, и над нашими головами загорается одинокая лампочка без плафона. Ее тусклый свет освещает на стене справа инвентарь, предназначенный для проката, небольшой письменный стол с приставной тумбой по центру и узкий диванчик для ожидания слева.

– Что-то не густо, – заключаю я и слышу смешок.

– Это же не основной прокат. На спуске случается всякое. Перчатку потерял, маска треснула или палка.

Я наблюдаю, как человек, только что спасший нас, запирает покрепче дверь, пересекает комнату и садится за стол. Он снимает шлем, стягивает балаклаву. Его вспотевшие волосы забавно топорщатся в разные стороны, и он еще больше взъерошивает их рукой. Затем внимательно смотрит на меня. Под его взглядом мне хочется присесть, благо позади оказывается диван.

– Раз уж мы застряли здесь на какое-то время, не разумным ли было бы представиться? – задаю я превентивный вопрос.

– Меня зовут Марсель, – без обиняков отвечает он.

– Марсель? – «Боже, что за странное имя!»

Он лишь ухмыляется, словно прочитал мои мысли.

– Друзья зовут меня Марс.

«Да это меняет дело, приятель!»

Он смеется.

– У тебя все написано на лице.

Я чувствую, как к моим щекам приливает кровь.

– Прости, ты первый человек с таким именем в моей жизни.

– Не находишь, что теперь мы в неравных условиях? – Его зеленые глаза без стеснения блуждают по моему лицу.

– Что?

– Имя, – он качает головой, посмеиваясь.

– О, это… Эбигейл Фрост.

– Что ж, Эбигейл Фрост, было бы приятно познакомиться с тобой при других обстоятельствах.

Комната, освещаемая одной подвесной лампочкой, вдруг погружается в полумрак. Нам в услужение остается окно, которое снег занес выше середины.

– Только этого нам не хватало, – удрученно произносит Марсель и поднимается на поиски других источников света.

– Что бы мы делали, если бы не нашли прокатный пункт? – спрашиваю я для поддержания беседы, вернее, желая, чтобы так думал Марсель. На самом деле так легче не бояться пугающей мерзлоты за раскуроченной дверью.

– Вырыли бы яму и укрылись в ней, – бесстрастно отвечает он, исследуя комнату.

– Она стала бы для нас могилой!

– Тогда порадуйся, что нам повезло.

– И сколько нам здесь сидеть? – кажется, этот вопрос выдает меня с потрохами.

Марсель оборачивается, но в его глазах я не вижу издевки.