— И ты выбрала меня? — спросил он. — Почему?

Шипа посмотрела на него. Взглядом, от которого Семён почувствовал себя голым — не физически, а как-то иначе, будто с него сняли всю одежду и осталась только суть.

— Потому что в тебе есть стержень, — произнесла Шипа, и слова совпали с его мыслью так точно, что Семён вздрогнул. — И талант. Твоя Искра гораздо сильнее, чем ты сам думаешь, мальчик. Гораздо.

Мальчик. Из её уст это прозвучало не снисходительно, а почти… ласково.

Шипа отвернулась.

Запрыгнула на подоконник— и уткнулась носом в стекло, за которым крутилась белая каша метели. Полупрозрачный силуэт на фоне снежного хаоса.

— Всё, — бросила она через плечо. Тон — королевский. — Занимайся своими делами, двуногий. Я дождусь, пока наша связь окрепнет, и уйду. К Совету. А пока — не стой над душой.

Семён потоптался на месте. Секунду, другую. Перебинтованные руки повисли вдоль тела, пальцы сжались и разжались. Хотелось сказать что-нибудь — что-нибудь правильное, весомое, что-нибудь, что сказал бы шеф. Но ничего не пришло, и он просто кивнул.

Тихо, самому себе. Принял.

Вышел из палаты. Закрыл дверь. Прислонился к ней спиной, чувствуя лопатками холодный пластик.

Коридор гудел лампами. Где-то далеко, в приёмном покое, звякнула каталка. Обычный дежурный шум.

Семён посмотрел на свои перебинтованные руки.

Якорь. Он теперь якорь для духа-хранителя, который собирается идти к какому-то Совету Старейшин, о котором он не слышал ни разу в жизни.

* * *

Семь метров.

Свет фар вырвал из метели человеческую фигуру, и детали проступили разом.

Руки опущены вдоль тела. Открытые, пустые. Без оружия, без артефактов, без синего свечения между ладонями.

И лицо.

Знакомое.

Узкое, с острыми скулами, с тонкими губами, сложенными в ту самую усмешку — холодную, цинично-тёплую, от которой хотелось одновременно ударить и пожать руку.

Серебряный.

Магистр Игнатий Серебряный собственной персоной. В кашемировом пальто. Пешком. Посреди метели. На обочине трассы М-7 в час ночи.

Рогов замер с вытянутой рукой. Я видел, как напряжение стекало с его плеч, уступая место чему-то среднему между облегчением и яростью. Он узнал своего командира, и пальцы, сжимавшие рукоять, разжались. Но не до конца. Менталист всегда оставлял себе запас реакции.

Боец за капотом опустил руку от кобуры. Тоже узнал. Вытянулся. Не по стойке «смирно», но близко.

Я опустил плечи. Выдохнул. Пар вырвался изо рта и тут же растворился в метели.

— Серебряный? — мой голос прозвучал ровно, хотя внутри всё ещё гулко стучал адреналин, закачанный в кровь минуту назад. — Какого чёрта вы тут делаете пешком?