Очереди. Живые, настоящие очереди, с номерками, со списками на листочках, с бабушками, которые держат места, и мужчинами, которые нервно поглядывают на часы.
У стойки кто-то ругался — громко, с жестикуляцией, тыча пальцем в какую-то бумажку. Медсестра за стойкой отвечала дрожащим голосом, прижимая к груди папку, как щит.
У дальней стены, рядом с информационным табло, которое обычно показывало расписание консультаций, стоял транспарант. Огромный, на всю стену, напечатанный на глянцевом баннере с фотографиями: улыбающиеся лица, белоснежные интерьеры, сияющее оборудование. Текст — крупными золотыми буквами:
«ДИАГНОСТИЧЕСКИЙ ЦЕНТР ФОН ШТАЛЬБЕРГА. ДЕНЬ ОТКРЫТЫХ ДВЕРЕЙ! Бесплатная первичная диагностика. Консультация ведущих специалистов. ТОЛЬКО СЕГОДНЯ!»
Ниже, буквами помельче, но всё равно читаемыми: «Инвестиционный проект барона Ульриха фон Штальберга. Медицина мирового уровня в сердце Мурома».
Вероника смотрела на транспарант, и в её голове медленно, как проявляющийся рентгеновский снимок, складывалась картина.
Илья уехал. И барон развернулся.
В углу холла мелькнула камера. Не одна — три. Журналисты. Мужчина с микрофоном записывал стендап на фоне толпы, оператор снимал очередь, женщина в деловом костюме фотографировала транспарант на телефон.
У входа в коридор, ведущий к кабинетам, стоял Глеб Тарасов и орал. Перед ним стояли двое мужчин в пиджаках. Не медики, скорее менеджеры или организаторы. И пытались что-то объяснить, но Тарасов слушать не собирался.
— Какого чёрта! — доносилось до них обрывками, сквозь гул толпы. — Кто вас сюда пустил⁈ Это медицинское учреждение, а не торговый центр! У нас оборудование за миллионы, пациенты в палатах, а вы тут цирк устроили!
Один из менеджеров попытался вставить слово, но Тарасов рубанул рукой воздух, и тот замолк.
По коридору, прижимаясь к стене, пробирался Коровин. Он мягко, но настойчиво пытался оттеснить группу людей, которые перепутали вход в диагностический кабинет с входом в процедурную и теперь толпились у двери, из-за которой доносился писк аппаратуры.
Дверь кабинета Зиновьевой была за
перта. На ней висел листок бумаги, на котором крупным почерком было написано: «НЕ СТУЧАТЬ. УШЛА НА ОБЕД. ВЕРНУСЬ НИКОГДА».
Шаповалов стоял на границе перехода и смотрел на всё это. Его лицо, минуту назад мягкое и открытое, стало каменным. Челюсть выдвинулась вперёд. Глаза превратились в два хирургических зажима.
— Что здесь, мать вашу, происходит⁈ — произнёс он.
Негромко. Но так, что ближайшие десять человек обернулись.
Глава 12
Шаповалов не стал ждать ответа на собственный вопрос.