Первый.

Я все равно смотрю на него, просто чтобы убедиться. Мое имя. Мой флаг. Нагрудник номер семь. Первое место. Опережаю на 1,2 секунды.

Срань господня.

Из меня вырывается смех, отчасти победный, отчасти неверующий. Я проскальзываю мимо очереди, сбрасываю скорость, затем расстегиваю ремни и выхожу. Загон - это просто шум и флажки, когда я ставлю лыжи на контроль и иду к командной зоне.

***

К тому времени, как я опускаюсь в красное кресло, мои ноги все еще гудят, а сердце еще не поняло, что между нами все кончено.

Кресло руководителя ярко-красного цвета в форме роскошного автомобильного сиденья обвивает меня, пока камеры приближаются. Я плюхаюсь в нее, как будто мне все равно, раскинув ноги, сцепив руки за головой, притворяясь, что мое сердце больше не колотится в груди.

Приближаются камеры, объективы в нескольких дюймах от моего лица. Я демонстрирую улыбку, которую они все ожидают, пожимаю плечами, как будто это нормально.

Внутри я все еще нахожусь на холме.

Я знаю, кто приедет. Беллини из Италии, живая легенда, Райан Коул из США, он скользит так, словно у него где-то спрятан мотор. Швейцарский дуэт, Майер и Фрей, один плавный, другой чистый хаос на лыжах.

Десятый номер. Немец. Быстрый вверху, сокращает время в середине. Я наблюдаю за разделением экрана, цифры становятся зелеными, потом красными, потом еще краснее. Он садится позади меня.

Беллини всего двенадцать.

Он вылетает со старта, как будто у него горит задница. Первый сплит, зеленый. Второй сплит, еще зеленее.

- Черт, - выдыхаю я слишком тихо для телевизионных микрофонов.

Он преодолевает глухой гребень, оборванный, но держится, погружается в сжатие ниже, чем я осмелился. На секунду это выглядит гениально.

Затем трасса выбрасывает его далеко вперед. Он борется, восстанавливается, но вы можете видеть, как скорость вытекает из него, как воздух из шины. К тому времени, как он добирается до финиша, на часах горит красный. Четвертый.

Я выдыхаю так сильно, что мое зрение на мгновение затуманивается.

Райан Коул подходит ближе. Лыжи Meier чистые, но безопасные, этого недостаточно. Фрей чуть не выдыхается, но каким-то чудом остается в вертикальном положении, финиширует где-то шестым, ударив себя кулаком в бедро на финише.

Мартин и Лукас появляются в стартовом списке, и я вскакиваю на ноги, прежде чем осознаю это, крича “Вперед, вперед, вперед!” на экран, как будто они могут услышать меня через гору. Мартин уверенно бежит, финишировав в пятнадцати лучших. Лукас совершает крупную ошибку, но спасает ее, катится на лыжах к финишу, качая головой и все еще ухмыляясь.