Впрочем, из объяснений этого странного человека — как его… Антон… Михайлов, да, Михайлов… как бы запомнить — парень понял немногое. Если не сказать — вообще ничего не понял.

Только то, что реальность не ограничена видимым. Что существуют и другие миры, очень похожие друг на друга. Иногда и вовсе неотличимые. Те самые параллельные вселенные — кажется, уже вполне научный термин. Валик смотрел что-то подобное на Ютубе то ли у Семихатова, то ли у Сурдина, но тогда решил, что все это лишь причудливые теории, с которыми в обычной жизни мы не сталкиваемся. По крайней мере, наяву. А тут, оказывается…

«Нужно завтра зайти в это кафе, проверить… посмотреть на музыкальный автомат…» — Валик поймал себя на этой мысли, когда открывал дверь джипа.

Он влез в кабину, поднял голову и посмотрел в сторону витрины. Мужчина в шляпе вскинул руку и махнул ему. На запястье блеснули часы.

Валик ответил тем же жестом.

Так было условлено.

Он даже не успел моргнуть, как замерший мир пришел в движение.

— Ну! Фоткай давай! — злобно прошипел Гонщик.

Потом он вдруг вскинул голову, и в это мгновение стекло кафе взметнулось серебряным дождем. Мельчайшие осколки повисли в воздухе.

Правая рука водителя медленно начала подниматься, указывая на место, где только что, буквально секунду назад, находился их собеседник.

Сердце Валика стукнуло и замерло. Следующего удара не последовало.

КАК? КАК ОН НЕ УСПЕЛ?

Секунду парень тупо смотрел в лобовое стекло, потом протер глаза и снова глянул вперед. Сомнений не было. Его нового знакомого только что убил снайпер. Валик даже видел носок кроссовка жертвы, испуганное лицо барменши, которая сначала дернулась к выходу, но потом как будто передумала и что-то нажала под прилавком.

«Тревожная кнопка», — догадался он. Она вызвала полицию.

Гонщик дышал хрипло и часто, на его лбу проступили капельки пота.

— Покажи! — рявкнул он. — Покажи, что снял! Быстро!

Валик открыл приложение. Нажал на метку последнего (и единственного) кадра.

Перед глазами Гонщика появилась освещенная витрина с размашистыми буквами «Парус». Одинокая сотрудница в бело-красном переднике замерла у прилавка, а перед окном на высоком стуле сидит мужчина в шляпе. Лицо скрыто в тени, рядом лежит газета. А прямо напротив него, в тридцати сантиметрах, пуля пробивает стекло.

Подпись под фотографией пылает алым: «99.99.9999».

— Что это⁈ — рявкнул водитель, одновременно выжимая газ.

— Типа… это… — Валик прочистил горло, потому что не мог говорить от страха. — Это дата… когда он… она… — у него зуб на зуб не попадал.

— Умрет⁈ Он сдох⁈