Всё дело в том, у него была идиосинкразия к публичным выступлениям. Каждый доклад высокопоставленному начальству из Министерства путей сообщения вызывал ещё за неделю до срока такую нервную дрожь, которая лишь прибавляла серебра на и без того уже не вороной голове пятидесятитрехлетнего управленца.

Скорняков предпочитал вести дела исключительно через узкий круг доверенных лиц — например, кругом отправлять ведущего инженера. К тому же, чего греха таить, в глубине души Илья Александрович мнил себя чуть ли не Рюриковичем, а потому испытывал этакое брезгливо-высокомерное нежелание общаться с «рабочими низами». Чего перед ними показываться вовсе? Есть же на это бумажки, достаточно написать и спустить в цех приказ.

Настроение и без того было паршивым, как говаривал дядюшка, без искры. Скорняков всего два месяца занимал должность начальника мастерских, и ровно столько же находился в Калуге. И вот этим фактом он был крайне недоволен. Чиновничество сейчас судорожно пыталось освоить те баснословные, текущие рекой средства, которые государство выделяло на строительство чугунных магистралей и новых паровозов.

А вот достойных управляющих, способных со знанием дела подойти к казенным подрядам, катастрофически не хватало. Вот профильное министерство и швыряло Скорнякова от одного предприятия к другому, затыкая им дыры и не давая даже возможности толком обжиться на новом месте. Откуда же тут взяться удовольствию от службы?

Воспользовавшись суетой у котельной, Илья Александрович скользнул вдоль глухой кирпичной стены. Постарался пройти так, чтобы его никто не заметил, и это ему блестяще удалось. Тяжелая кованая дверь кабинета, которую Скорняков всё собирался менять, ибо при виде неё тоже морщился, но по другой причине — уж больно от листочков и розочек веяло мещанством, бесшумно отсекла заводской гул.

Скорняков удовлетворенно выдохнул, убедившись, что в приемной нет даже секретаря. Он уже вознамерился с наслаждением распластаться в глубоком кожаном кресле, вздремнуть в тишине, а то и пропустить пару рюмок доброго французского коньяка из пузатой бутылки, надежно спрятанной в тумбе рабочего стола, — поправить, так сказать, расшатанное здоровье. Но взгляд его вдруг зацепился за свернутую бумагу, лежащую прямо под ногами.

— Это еще что за послание? — глухо пробормотал под нос начальник мастерских.

Он брезгливо, двумя пальцами развернул плотный лист и впился глазами в убористый бисерный почерк. По мере чтения брови его медленно ползли вверх, а на губах скоро заиграла кривая ухмылка.

— Вот же не уймешься ты, Сергей Иванович, — с усмешкой выдохнул Скорняков.