— Ну да, конечно. Ты ж у нас всегда из-за застрявшей фуры с бухлом так бледнеешь, что аж прикурить нормально не можешь. — Он делает короткую паузу и добавляет: — Слышь, Глеб. Если реально какая-то грязь началась — просто скажи. Мои пацаны за час город наизнанку вывернут, ты же знаешь.
— Нет никаких проблем, — отрубаю я ровным тоном. — Проехали.
Докуриваю, швыряю бычок в окно. Снова беру телефон — всё та же блядская одинокая серая галочка. И тут меня накрывает. Пусть уж лучше она сейчас под кем-то стонет, раздвинув ноги, пусть трахается с кем угодно, только бы не лежала где-нибудь в лесополосе с пробитой головой и остекленевшими глазами.
Сука! Какого хуя я вообще об этом думаю?! Откуда это дерьмо лезет в мою голову?!
С шумом выдыхаю, сжимая телефон, корпус хрустит. Быстро набираю:
«Че, так занята, что телефон из рук выпадает? Под кем там сейчас прогибаешься, извращенка?»
Тишина.
Отправляю ей еще пять сообщений по пути. Мог бы и двадцать пять, но просто заставил себя отбросить трубу.
Наконец-то доезжаем до ресторана. Клал я сейчас на эти посиделки с Камилем. Выпрыгиваю из машины Давы, на ходу бросив ему короткое «бывай», падаю в свою тачку и срываюсь с места, направляясь в клуб.
За окном уже окончательно стемнело. Захожу в зал, музыка долбит по мозгам. Иду к бару. Там Мишаня сосредоточенно шаманит над заказами.
— Мишань, кто сегодня за папарацци? — бросаю я, опираясь руками о стойку.
Он не поднимает глаз. Виртуозно крутит в руках металлический шейкер, перехватывает его в воздухе, с глухим щелчком отбивает лед и плавно льет в стакан кроваво-красную смесь.
— Глеб, ты во времени потерялся? — спокойно отзывается бармен, украшая бокал. — Сегодня будний день вообще-то. Забыл? У нас же этот... смотр талантов, вокальный баттл среди местных. Маша всю эту богадельню организовывала, так что она сегодня с фотиком по залу и скачет.
В голове глухо. Только давящий гул, от которого того и гляди кровь из ушей пойдет. Торможу у ее дома, набиваю короткое: «Я около тебя».
Тишина.
Перед глазами взрывается багровое пятно. Внутренний предохранитель сносит к хуям, оплетка руля жалобно трещит под сжатыми пальцами. Вдавливаю педаль в пол и рву по прямой к мосту. Там на набережной вечно наши с клуба трутся.
Сбрасываю скорость, качусь почти на холостых и цепко палю по сторонам. Везде одна и та же картина: распахнутые багажники, долбящий бас, стайки дымящих химозные кальяны типов да трущиеся у капотов звонкие девки. Выжигаю взглядом каждую толпу.
Нет. Нигде этой жопы нет. Да где она, блядь?!
Выхватываю телефон, жму вызов.