Я незаметно отложил телефон и посмотрел в тёмное, непрозрачное окно, где отражалась моя новая физиономия. Усталая и небритая, с темной печатью хронических и очень серьёзных проблем.

— Знаешь, Гена, — сказал я тихо, обращаясь к пустоте кухни. — Ты был лучше, чем о тебе думали. И уж точно лучше, чем я.

Тишина мне не возразила. Лишь старый холодильник одобрительно и довольно громко хрюкнул компрессором.

В конченом итоге, с этими тяжёлыми мыслями, я медленно добрел до дивана и, всё-таки, уснул.

* * *

Ближе к обеду, сидя на оглушительно тихой кухне, судьба, видимо, решила, что за хорошие поступки обязательно полагается небольшая печенька. Или, по крайней мере, реальный шанс самостоятельно заработать на эту самую печеньку.

Только я собрался заварить себе вторую кружку растворимой гадости, как смартфон медленно ожил и засветился экраном.

«Заказ: Серпухов — Тула. Тариф 'Межгород».

Я тихо присвистнул. Сотня километров в одну лишь сторону. Это довольно жирный кусок. Не ночь, но это реальная возможность поднять неплохие деньги за один рейс, если так повезёт с обратным попутчиком.

— Принимаем-с-с, — палец коснулся экрана раньше, чем мозг успел придумать очередную причину для лени.

Клиентом оказался человек с огромным потрёпаным рюкзаком и длинным чехлом для гитары. Ехал на какой-то фествиаль авторской песни или просто к друзьям бухать на природе — разбираться не хотелось совершенно. Главное, он всё время молчал. Сел вперёд, уставился в телефон и всю дорогу усердно переписывался с кем-то, тихо хихикая в свои усы хиппаря из семидесятых прошлого века.

В настоящее время от него фонило лёгким, пузырящимся предвкушением праздника. Очень комфортный и приятный фон. Не то что ночные мажоры или совершенно депрессивные клерки. С таким пассажиром можно было постепенно расслабиться и просто рулить, позволяя мыслям медленно течь своим плавным чередом.

Мы проскочили Оку, вышли на широкую трассу М-2 «Крым». Дорога стелилась под колёса серым, немного выцветшим полотном, разметка мелькала монотонным гипнотическим пунктиром.

Километр за километром.

Я знал этот маршрут. Бывал здесь прежде. Редко, правда. И в то же время обычно совсем по другому поводу, глядя в окно из-за спинки переднего сиденья.

Но сейчас, незаметно глядя на дорожные указатели, я почувствовал, как сердце начало довольно неровно и тяжело биться.

Указатель: «Заокский — 15 км».

За Тулой будет поворот направо — и там, через поля и тёмные перелески, будет небольшая деревня с простым названием Дубки.

Тринадцать домов. Три жилых. Абсолютная глушь, где мобильная связь ловится лишь только если залезть на самую высокую берёзу.