«Да ну. Денис, что ли?» – догадывается на удивление быстро.
«Ага. Она его называет Дениска – дряблая редиска. Такая выдумщица»
«Это у вас семейное» – отвечает сразу, – «Только к моему имени это дразнилка не подходит. Наш редис самый твердый упругий. О его сладости слагают легенды»
Вырвавшийся из моего горла хохот рискует разбудить весь дом. Закрыв лицо подушкой, я смеюсь до колик в животе. Он точно конченный.
«Что, не веришь?» – прилетает следом.
«Даже не хочу это представлять»
«Почему? Я могу доказать»
«Сомневаюсь, что ты сможешь впечатлить меня» – печатаю дрожащими кончиками пальцем.
Вместе с весельем возвращается тот самый плавящий кости жар. Я такая же больная, как он.
«Показать редис? Или хочешь осмотреть всю мою великолепную грядку?»
О, боже. Хватит. По крайней мере, на сегодня.
«У меня от него изжога. Спокойной ночи, Данилов»
Уснуть получается далеко не сразу, и даже мысли о завтрашнем экзамене не дают остудить кожу и унять пульсацию между ног. Я ворочаюсь под одеялом и без. Пью воду из стакана и без конца меняю режимы кондиционера.
Сон приходит только через пару часов, а когда я просыпаюсь утром, в моем телефоне висит сообщение от него.
"Надо где–то пересечься, Кира. Без посторонних»
Я моргаю несколько раз и читаю снова. Пересечься, это что–то типа свидания? Он приглашает меня на свидание?...
«А как же твоя девушка, Денис?» – пишу и отправляю, но послание, конечно, останется непрочитанным как минимум до полудня.
Глава 20
Денис
Вспышка солнечного света ударяет по глазам даже через опущенные веки. В виски вламывается боль.
– Блядь!... – хриплю, закрывая лицо сгибом локтя, – Мира!...
– Вставай, соня!... – проговаривает она отвратительно бодрым голосом, – Почти обед!... Давай хоть доставку закажем, а то у тебя и приготовить не из чего.
– Закажи.
Она плюхается поперек кровати и ложится на мои ноги. А затем, зайдя в приложение, громко зачитывает меню.
– Издеваешься? – пытаюсь спихнуть с себя, на что она весело хохочет.
– Не нужно было полночи в телефоне сидеть, – стреляет в меня глазами, – Общался с кем–то?
Я тут же нахожу свой телефон под подушкой. Не хватало ещё, чтобы Миранда провела в нем ревизию и нашла нашу с Рокотовой переписку.
– Неважно.
– Дэн...
– Отвали, Мир... Тебе домой не пора?...
– Ну, Дени–и–ис... – перекатывается на живот и упирается подбородком в мое бедро.
У меня утренний стояк, но мне настолько лениво, что я ради него даже пальцем шевелить не хочу.
– Ну, расскажи, – продолжает клянчить, – Ты с девушкой познакомился, да?...
– Нет.
– Кто она? – лезет дальше, вообще меня не слыша.