Глава 1
Кира
Мой день рождения безнадежно испорчен. Я отказываюсь радоваться празднику, потому что никто не предупредил меня, что помимо торта и подарков я получу вернувшегося из Штатов Данилова. Я не рассчитывала лицезреть его физиономию в один из самых счастливых дней этого года. И уж тем более я не приглашала ни его, ни прилипшую к нему девицу.
Ерзая на стуле, словно на него высыпали с дюжину канцелярских гвоздиков, я жду, когда самодовольный индюк обратит внимание на виновницу торжества.
Ждать приходится долго, потому что сначала он здоровается за руку с моим братом, потом кивает некоторым из моих друзей, и только после этого его самодовольный взгляд останавливается на мне. Кисло улыбаясь, я растягиваю губы и вяло машу ему пальчиками.
Я не видела его целый год и в душе надеялась, что не увижу больше никогда. Что он останется в гребаных Штатах, женится там на бледной веснушчатой американке, сделает ей четверых детей, купит лабрадора, по утрам будет лопать подгоревшие тосты с ореховой пастой и запивать их соевым молоком.
– Поздравляю, – говорят его губы.
Я милостиво киваю. Когда в прошлый раз я отправила ему на телефон поздравление с днем рождения, получила в ответ вопрос: «Ты кто?» После того случая он для меня умер. Все его фото, распечатанные когда–то по глупости, были изрезаны на конфетти и развеяны по ветру в окно. Футболку с его номером я подарила одной из моих подружек, а контакт в телефоне переехал в черный список.
И вот сегодня, скалясь, он как ни в чем ни бывало собирается отведать моего именинного пирога?!...
– Ох!... – восклицает висящая на его плече как гусарский сюртук подружка, – Мы не с пустыми руками!
– Как неожиданно! – восклицаю, пару раз махнув ладонью на свое лицо.
– Вот, – она отлепляется наконец от его плеча и вынимает из висящего на остром локте объемного пакета коробку, а когда поворачивает ее ко мне, я вижу куклу за прозрачным пластиком.
– Что это? – не сдерживаю смешка.
Сидящая по правую руку от меня моя подруга Леся прыскает в ладошку. Девица, словно только что поняв свой промах, заливается краской и начинает смеяться.
– Что это, Данилов? – пихает его в бок кулаком, – Ты сказал, мы идем на день рождения к девочке.
К девочке?... Интересно, он имя мое хотя бы помнит?
Конченный.
– Она что, мальчик? – вздыхает он с раздражением и, забрав коробку у девицы, протягивает ее мне через стол.
Ошарашенная и униженная, я принимаю подарок и едва сдерживаюсь от того, чтобы показать ему средний палец.
– С днем рождения, – проговаривает он, подмигнув, – Расти большой и послушной.