— Кто?
— Что с Яном?
Таран глянул на Дарью.
— Ян жив. Погиб боец «Беркута».
Дарья обессилено опустилась в кресло. Хвала Всевышнему! Жив. Но Таран не сказал «здоров».
— Мы пойдём, Артём Сергеич? — Палыч поднялся.
— Ступайте. Всю информацию мне.
— Есть! Даша, тебе лучше пойти со мной.
Капитан Прилуцкий
Хронослужба Конфедерации
Временные параметры неизвестны
Нуль-пространство
Лёгкое головокружение и тошнота быстро прошли. Ян медленно осмотрелся. Рядом слева Олег Максутов, чуть поодаль остальной состав группы. «Беркутовцы», технарь. Ребята оглядываются. Лица у всех недоумённые, кто-то вяло ощупывает себя.
Ян поднял руку. Ощущения действительно будто в воде, точнее, в жидкости, менее плотной, чем вода. Дышится легко, как ни странно. Вокруг серое марево. Видимость метров… хрен его знает. Может двести, может триста, а может пятьдесят. Взгляду не за что зацепиться. Под ногами совершенно гладкая, чёрная поверхность. Но не скользит. Крашенное стекло, пластик? Непонятно. Присел на корточки, потрогал. Едва тёплый. На ощупь вроде бы пластик. Резко поднялся. Тут же на плечи надавила тяжесть, «воздух» загустел. Любопытно.
Подпрыгнул. Ух ты! Прыжок вышел метров на семь вверх. Приземлился. Плавно. Но сразу же придавило к «земле». Едва не распластался. Тяжесть отпустила.
Бойцы посмотрели на командира, повторили его действия. На лицах парней удивление. Прилуцкий приложил палец к губам, медленно развёл руки в стороны и показал десять пальцев. Бойцы молча разошлись в цепь с интервалом в десять шагов. Коснулся уха — приказ «Слушать!».
Капитан попытался задействовать связь. Мгновенную и радио. Не вышло. Все устройства молчат, будто сдохли. Открыл кармашек, закрывающий модуль возврата. Чуть заметный оранжевый индикатор. Работает, но на пределе.
Прилуцкий махнул вперёд. Бойцы, сжав в руках винтовки, арбалеты, сеткомёты, у кого что, настороженно двинулись прямо.
Минут через пять, по внутренним ощущениям, правее раздался странный звук. Похож на стон, но как сквозь вату. Ян поднял руку. Бойцы замерли. Тишина. Через десяток секунд «стон» повторился. Ян протянул туда руку, затем крутнул кистью над головой и махнул вперёд.
Цепь, чуть сместившись вправо, пошла на звук.
Разговор. Слов не разобрать. Прилуцкий снова махнул вперёд.
— О, шит, фак! — раздалось на американском. — Трансформы сдохли? Но это же невозможно! Крис, бэкаут тоже сдох!
Амеры! Крис⁈ Неужели Кристофер Кобб собственной персоной? Вот это повезло!
— Потише, Боб, — ответил другой агент. Кобб? Нет? Не понятно. Голос искажён, и детекторы не работают. — Не ори.