— А вот, — он вытащил откуда-то из-под стойки бутылку — Это тот самый виски, который обещала мне сестра за лилию. Мы выпьем его вместе. Сегодня вечером. Здесь. В честь успешного завершения бартера.

— Подождите, — Арина нахмурилась — Вы сказали «сестра». Вы уверены?

— В смысле? — Дэн удивленно посмотрел на нее — Конечно, уверен. Это моя сестра. Мы знакомы двадцать восемь лет. Она мелкая, вредная, ботаник и единственный человек в семье, который понимает мои шутки.

Внутри у Арины что-то громко щелкнуло. Как будто пазл, который она мучительно собирала три дня, наконец сложился. И картинка была совсем не та, которую она ожидала.

— Тогда, — медленно произнесла она, чувствуя, как внутри поднимается волна облегчения, смешанного с жгучим стыдом за свою шпионскую деятельность — Кто такая Марина?

Дэн поперхнулся кофе.

— Откуда вы знаете про Марину?

— Я случайно увидела сообщение. В первый день. Когда вы пришли за лилией. На экране телефона. «Твоя любящая невеста, Марина».

Дэн поставил чашку на стойку. Его лицо стало серьезным. Арина приготовилась к худшему. Сейчас он скажет: «Да, у меня есть невеста, мы вместе пять лет, и я просто учил вас кофе, а вы себе напридумывали».

Но он сказал совсем другое.

— Марина это моя сестра.

— Что? — Арина заморгала — Но там было написано «невеста»!

— Да, — Дэн тяжело вздохнул и запустил пятерню в волосы, отчего его пучок окончательно растрепался — Потому что она невеста. Но не моя. Она выходит замуж. Завтра. За Андрея. Они вместе со школы. А я шафер.

— Подождите-подождите, — Арина схватилась за барную стойку, потому что мир вокруг начал качаться — Ваша сестра Марина выходит замуж. Завтра. И лилия подарок ей на свадьбу?

— Ну, технически, на репетиционный ужин. Который сегодня. Через два часа. В ресторане «Прованс» за углом. — Дэн посмотрел на часы и вдруг побледнел — Черт. Через два часа. А я еще не...

Он не договорил. Потому что в этот момент дверь бара распахнулась с такой силой, что колокольчик жалобно звякнул и замолчал. На пороге стояла она.

Девушка была похожа на ураган. Невысокая, с копной рыжих кудрей, в которых запутались лепестки фрезии, в красивом зеленом платье, которое явно стоило как половина цветочного магазина Арины. Она держала в одной руке мобильный телефон, а в другой то, что когда-то было букетом невесты.

Это было месиво. Стебли сломаны. Белые розы поникли, как пьяные фламинго. Эустома осыпалась. Пион развалился на две половинки. И все это было залито чем-то красным. Вином? Кровью? Кетчупом? Сложно было сказать.

— Дэн! — голос у девушки был звонкий, как пожарная сирена — Катастрофа!