— Флорист, — отсмеявшись, сказал он — вы самая удивительная женщина, которую я встречал. У вас есть подпольный поставщик растений. Вы разговариваете с цветами. И вы спасли свадьбу моей сестры за час до катастрофы.

— Вообще-то, — поправила Арина — Я еще не спасла. Бабочки у нас пока нет.

— Но вы знаете, у кого спросить.

— Знаю, — она вздохнула — Но у меня к вам будет встречное предложение.

— Какое?

— Мы снова заключаем сделку. Я достаю Марине бабочку. Живую. А вы...

— Я учу вас готовить мой фирменный коктейль, — закончил Дэн, и в его глазах снова заплясали черти — «Ботанический сад». Джин, огурец, мята, сироп бузины. Я собирался предложить его вам еще вчера, но виски спутал карты.

Арина сделала вид, что задумалась, хотя внутренне уже праздновала победу.

— Плюс круассаны, — сказала она — Каждое утро. В течение недели.

— Плюс круассаны, — согласился Дэн — Но тогда и вы должны кое-что добавить.

— Что?

— Вы научите меня собирать букеты. Настоящие. Не эти «пятнадцать роз в целлофане», а такие, как вчера. С лавандой и смыслом. Хочу сделать маме подарок на юбилей. Не просто цветы, а послание.

Арина посмотрела на него. Бармен. Высокий, с татуировками, с руками, которые умеют смешивать коктейли и рисовать сердечки на кофе. И он хочет научиться собирать букеты. Для мамы.

— Договорились, — сказала она, и они ударили по рукам — Так же, как в первый день.

Телефон Дэна пиликнул. Он глянул на экран и побледнел.

— Что такое?

— Марина, — он повернул экран к Арине. На нем было сообщение: «Брат! Бабочка! До церемонии три часа. Если ее не будет, я выйду замуж с букетом из брокколи. Ты знаешь, я могу».

— Брокколи, — повторила Арина, поднимаясь с барного стула — Так, план действий. Я звоню Грише. Вы заканчиваете с баром и ждете моего сигнала. Через час встречаемся здесь. И молитесь, чтобы у Гриши Кактуса была бабочка. Или хотя бы красивая моль.

— А если нет?

— Тогда, — Арина схватила с тарелки круассан и направилась к выходу — Вам придется учить меня не одному коктейлю, а целой коктейльной карте. Потому что я собираюсь напиться с горя.

Она вышла из бара под яркое солнце, которое уже растопило вчерашние лужи, и набрала номер Гриши. Гудки шли долго. Очень долго. Арина уже решила, что Гриша Кактус ушел в подполье или уехал в Киото за новой партией контрабандных пионов, когда в трубке наконец раздался знакомый прокуренный голос:

— Алло.

— Гриша! — Арина чуть не подпрыгнула от радости — Это Арина. Ваша любимая флористка.

— Помню, — хмыкнул Гриша — Та, что смешная. Чо надо? Еще одна лилия?

— Нет. Мне нужна бабочка.