Рухнул.

Тишина.

Четыре тела на полу. Маг без сознания.

Орион стоял над ними — окровавленный меч в одной руке, бластер в другой, дыхание ровное. Ни царапины.

Бог войны в своей стихии.

Он обернулся — посмотрел на меня:

— Ты цела?

Я кивнула — не доверяя голосу.

Не участвовала. Даже не успела.

Слишком быстро. Слишком профессионально.

Вейлан опустил руки — выдохнул коротко, но ровно.

Кайра выбежала из-за угла:

— Ты справился!

Вейлан усмехнулся — слегка, самодовольно:

— Конечно справился. Это же я.

Потёр шею — единственный признак напряжения:

— Хотя магический разум у этого мага был крепкий. Пришлось приложить усилия.

Он оглядел тела на полу, затем посмотрел на Ориона:

— Твоя очередь была проще. Просто размахивать мечом.

Орион фыркнул — с уважением:

— Твоя работа спасла нам жизни. Без тебя маг поднял бы тревогу через три секунды.

Вейлан кивнул — принимая должное:

— Знаю. Поэтому ты мне должен.

Закатал рукава, потянулся — разминая плечи:

— Готов продолжать. Иллюзий хватит ещё на дюжину боёв.

Орион закрепил бластер на поясе, подошёл к двери в башню — проверил. Не заперта.

Толкнул — тяжёлая створка открылась со скрипом.

За ней — темнота. Винтовая лестница, уходящая вверх.

Узкая. Каменная. Ступени истёрты веками.

Орион вошёл первым — осторожно, бесшумно.

Мы последовали.

Дверь закрылась за нами — глухой звук, финальный.

Назад пути нет.

* * *

Мы поднялись по последнему пролёту.

Площадка наверху была маленькой — три метра на три. Каменные стены, голые. Один фонарь в держателе — горел ровно, освещал тускло.

И дверь.

Простая. Деревянная. Потёртая.

Без замка. Без барьеров.

Я остановилась перед ней — смотрела, не в силах пошевелиться.

Семь лет.

Семь лет поисков заканчиваются здесь. Сейчас.

За этой дверью.

Страх сжал горло — ледяной, парализующий.

Что если она не узнает меня?

Что если сломлена окончательно?

Что если ненавидит за то, что я не пришла раньше?

Что если…

Рука дрожала — протянулась к двери, замерла в сантиметре от дерева.

Не могла толкнуть.

Не могла сделать последний шаг.

— Астра, — голос Ориона за спиной — мягкий, понимающий.

Я не обернулась. Просто стояла — смотрела на дверь, задыхалась.

— Я… я не могу, — голос вырвался хриплым шёпотом. — Что если она… что если я не та, кого она ждала? Что если семь лет изменили её так, что…

Голос сорвался.

Орион подошёл ближе — встал рядом, не касаясь, просто присутствуя.

— Ты семь лет искала её, — голос был тихим, но твёрдым. — Прошла через одиночество, через боль, через врагов. Прорвалась сквозь охрану дворца. Поднялась по этой башне.

Пауза:

— И остановишься в метре от цели? Из-за страха?