Тогда Андрей ещё правда иногда помогал. Мог вынести мешки со строительным мусором. Притащить из машины тяжёлые пакеты. Забить полку в ванной, если неделю просить. Но дело ведь не в этом. Женщины вроде меня на вопрос «помогает ли муж» почти никогда не отвечают буквально. Мы не про дрель и пакеты говорим. Мы про опору. Про рядом. Про «я не одна всё это тащу». И вот это моё «помогает» было не ответом, а молитвой. Заговором. Попыткой вслух закрепить то, что уже начинало расползаться.

Девушка ещё что-то спросила. Про участок. Про район. Про то, удобно ли добираться. Я отвечала всё суше. Уже расплатилась. Уже забрала куст. Уже пошла к машине, чувствуя спиной её взгляд. Но она не отстала. Шла рядом, чуть придерживая живот ладонью, и всё говорила, говорила, говорила — мягко, чуть задыхаясь, будто ей было важно продлить эти несколько минут любой ценой.

— А собака у вас есть? — спросила она вдруг.

Я остановилась и повернулась к ней так резко, что она моргнула.

— Простите?

— Просто… у вас на пакете шерсть. Я подумала…

Шерсть. Да. Светлая короткая шерсть Арчибальда была везде — на пледах, на сиденьях, на моей кофте, на самой ткани нашей жизни. Наш дог линял так, словно хотел разобрать себя на молекулы и раздать миру на память. Я посмотрела на рукав куртки и увидела белёсые волоски.

— Есть, — ответила я.

— Большая?

— Очень.

Она улыбнулась. И в этой улыбке мелькнуло что-то такое, от чего у меня вдруг, ни с того ни с сего, холодом свело живот.

Слишком много попаданий.

Слишком много правильных вопросов.

Слишком много внимания к деталям чужой жизни.

Но даже тогда, даже в ту минуту, я не сложила одно с другим. Потому что когда ты счастлив — или хотя бы уверен, что несчастье ходит где-то по чужим адресам, — ты не думаешь о самом страшном сразу. Мозг милосерден. Он подсовывает простые объяснения. Назойливая. Странная. Одинокая. Беременная. Ну мало ли.

— Всего доброго, — сказала я и открыла машину.

— И вам, — ответила она. А потом добавила тихо, уже когда я садилась за руль: — У вас очень красивый дом, наверное.

Я замерла, одной ногой внутри, другой снаружи.

— Вы же не знаете, какой у меня дом.

— Ну… я просто так сказала.

Я захлопнула дверь раньше, чем успела придумать, что на это ответить.

Когда мотор завёлся, ладони у меня были влажными. Глупость какая-то. Нелепое ощущение. Я выехала со стоянки, посмотрела в зеркало и увидела, что она стоит на том же месте и смотрит мне вслед. Не машет. Не отворачивается. Просто стоит, придерживая живот, будто вросла в асфальт.

— Вот ведь назойливая девица, — сказала я вслух.