Интересно, а каково это быть его «девушкой» понарошку?
Наверное, невыносимо. Встречаться с айсбергом, у которого вместо сердца бухгалтерская книга. «Туда не ходи, это не говори, улыбайся, но не слишком».
Он вообще когда-нибудь кого-нибудь любил? Кроме той блондинки...
Стучу кулаком по матрасу. Так, стоп. А ведь он мог бы просто быть с ней. Я видела, как она на него смотрела. В ее глазах было обожание. А в его? Что он прятал, глядя на нее? Не боль, нет... что-то более острое. Ярость? Разочарование? Почему он выбрал эту сложную игру с моим участием, вместо того чтобы просто быть с той, кто его хочет?
Погружаюсь в эти мысли так глубоко, что не замечаю, как проваливаюсь в сон. Меня будит настойчивый стук в дверь.
— Открыто! — кричу я спросонья.
В комнату входят две девушки. Одна с подбором одежды на вешалке, вторая с огромной косметичкой. Следующие сорок минут я чувствую себя манекеном в руках визажиста и стилиста. Они крутят меня, причесывают, наносят макияж. В зеркале на меня смотрит незнакомка. Ухоженная, с идеальной укладкой, в элегантном коротком белом платье из струящегося шифона и черным пиджаком, наброшенным на плечи. И все это великолепие венчают черные босоножки на шпильке, от одного вида которых у меня сводит икры.
— Готова? — слышу я голос Ника в дверях.
Поворачиваюсь к нему, демонстрируя свой вид.
— Ну, как? — делаю неуверенный пируэт.
Он стоит молча, несколько секунд изучая меня с ног до головы.
— Сойдет, — заключает он. — Пошли.
Мастер комплиментов.
Сбрасываю каблуки и босиком иду за ним. У входа снова надеваю эту обувь пыток, стискиваю зубы и стараюсь идти как можно естественнее.
Он открывает мне дверцу машины, я погружаюсь в салон. Едем недолго. Дом, перед которым мы останавливаемся, и правда похож на дворец. Величественный, холодный, он давит своей помпезностью. Нас встречают слуги в смокингах с натянутыми улыбками. Распахивают массивную позолоченную дверь.
Я делаю шаг внутрь, мое сердце замирает. Роскошный холл, хрустальные люстры, приглушенные голоса... Но все это расплывается в тумане. Потому что мой взгляд натыкается на единственное, что имеет значение.
У широкой мраморной лестницы, с бокалом в руке и ядовитой улыбкой на губах, стоит Илья.
Кровь стынет в жилах. Мир сужается до точки… до его фигуры.
— Илья?
Глава 15
Глава 15
— Куда пошла? — железная хватка Ника на моем запястье останавливает меня на первом же шаге в сторону Ильи. Он с силой притягивает меня к себе
Я чуть не теряю равновесие, упираясь ладонью в его грудь, чтобы не упасть.
— Там же Илья, — шиплю я, пытаясь вырваться. Мое предплечье затекает под его пальцами.