— Внуку или внучке, — протягиваю я ручку бабусе. — Подарок.
— Ох, красивая какая, и толстая, не по-нашему написано. Маркант, иш ты! Видный, значит, по-немецки, — радуется бабка, показывая знания языка бывшего противника.
Нет, не из «Берёзки», это от бабули ручка, наверное. ГДР. Да ладно, ещё такая есть. Расстались мы почти друзьями.
— Хороший мальчик, — услышал я за спиной вердикт заслуженных садоводок.
Приятно, черт возьми.
До спорткомитета добирался на перекладных, километров двадцать по городу с пересадкой пришлось ехать. Там меня уже потеряли.
— Час назад тебя ждали, что случилось? — спросил мой тренер Игорь Леонидович, ожидавший меня на улице, видно не по чину в кабинетах ему сидеть пока.
— Мотоцикл в аварию попал, в кювет съехал, — пояснил я.
— Ты ЦЕЛ⁇ — трубой саксофона спросил мой наставник.
— Я — да, а вот участковый ногу сломал, я потом на попутном автобусе добирался, — успокаиваю я.
Не стал я говорить, что мент меня бросил, и в этой аварии я пострадать не мог.
— Машину же обещали выделить, черт-те чё, шефы опять подводят, — ворчит парень, и мы идём в спорткомитет.
Там традиционная накачка. От края вызвали на сборы меня одного. «Не посрамим… Пусть не думают, что мы тут мышей не ловим… Знамя Ильича!» Слушаю вполуха, даже не понял про какого Ильича речь — про Леонида или про Владимира? Не угадал. Это совхоз — «Знамя Ильича», и от него мне подарок и напутствие. Подарок — спортивный костюм, импортный, размер, говорят, мой. Слушаю напутствие, раз подарок подарили, что я скотина, какая неблагодарная? До аэропорта, как выяснилось, добираться предстоит мне самому. Мне так и сказали: — «Ведь можно уехать на автобусе, вечернем, например, на последнем, в девять часов». Жмоты. Не то, что бабуля и совхоз.
Еду опять на автобусе в свою общагу. Там также пусто, директора нет — он в отпуске. Сходил в душ, вода только холодная, это уж как водится летом. Наскоро помылся, собрал вещи в дорогу, и решаю немного поспать. Проснулся, с наслаждением потянулся и с ужасом понял — на улице темно! Черт! Смотрю на часы. Уф! Время девять сорок, ещё почти два часа до рейса. Быстро собираюсь и бегу на остановку. Ясно, что попасть вовремя я могу только на такси, в Красноярске аэропорт далеко от города, километров шестьдесят. Вызвать его — не вариант, за пять минут никто машину не подаст, значит, нужно попутку ловить. Торможу машину, в салоне девушка моих лет и мужик за рулём. Судя по разнице в возрасте и схожих чертах лица — это папа и дочь.
— Куда тебе? — спрашивает дядя.
— В аэропорт! — запыхавшись, говорю я.