— Максим, я не хочу тебя обнадёживать. У меня сейчас нет сил на отношения.
— Я не прошу их от тебя. Сейчас я просто хочу быть рядом, а дальше будь что будет.
Он протягивает руку через стол и касается пальцев. Легко, почти трепетно. И я не отдёргиваю ладонь.
Мы болтаем ещё около часа. Обо всём на свете. Я впервые за долгое время чувствую себя лёгкой, почти счастливой. Как будто с плеч упал груз, который я тащила годами.
Время летит незаметно. Я смотрю на часы и удивлённо понимаю: почти полночь.
— Ох, — выдыхаю я. — Поздно уже. Мне надо домой.
— Я отвезу тебя, — он подзывает официанта, рассчитывается, оставив официанту приличные чаевые.
Выходя из ресторана, я на секунду оборачиваюсь на зал. Мне кажется, за столиком у входа сидит женщина в чёрном и поднимает телефон, будто снимает нас. Но я не уверена. Может, показалось? Лицо у неё смутно знакомое, но я не могу вспомнить, где её видела. И, честно говоря, не хочу вспоминать. Плевать, пусть думают, что хотят.
На улице свежо. Максим подаёт мне руку, помогая сесть в машину. В салоне пахнет кожей и древесно-цитрусовым парфюмом. Мы едем тихо, а по пути Красов иногда косится на меня и улыбается.
Когда автомобиль останавливается у моего дома, я поворачиваюсь к мужчине.
— Спасибо за вечер. Это было неожиданно приятно.
— Я рад, — он мягко улыбается. — Может, повторим?
Я открываю рот, чтобы ответить, но он наклоняется и целует меня в щёку. Коротко, тепло, почти по-дружески, хотя с явным намёком, что это ни разу не дружеский жест.
— Спокойной ночи, Оксана.
— Спокойной ночи, — шепчу я и выхожу из машины.
Провожаю взглядом исчезающую за поворотом машину, и только тогда поворачиваюсь к дома. В груди так и висит лёгкость и чувство, что сегодняшний вечер был чем-то волшебным.
Я поднимаюсь в лифте, достаю ключи. В коридоре горит свет. Значит, Саша точно вернулся.
Скидываю туфли и тихонько прохожу в гостиную, но замираю.
Чернов сидит в кресле, в одной руке телефон, в другой бокал с чем-то коричневым, и это явно не чай. Увидев меня, он не встаёт и не здоровается. Только тяжело исподлобья смотрит.
— Где шлялась?
Глава 26
— Где шлялась?
Голос Саши низкий, жёсткий. В нём нет вопроса, зато есть обвинение.
Я вскидываю подбородок и скрещиваю руки на груди.
— Не твоего ума дело.
— О, как интересно, — он отпивает из бокала, не сводя с меня взгляда. — Моя будущая жена возвращается в полночь, накрашенная, в дорогом платье, и говорит, что это не моё дело.
— Мы не женаты ещё, Саша. И даже если бы были — у нас свободные отношения. Ты сам этого хотел.
Он встаёт с кресла, и я вижу, что он не пьян, но явно подшофе. Бокал он ставит на стол с глухим стуком и делает шаг ко мне.