Григ вздохнул:

— Откуда мне было знать? По виду — обычный Сноходец. Молодой парень, негр, улыбчивый такой, приветливый. Подошел ко мне на Базаре. Слово за слово… знаю ли Черного Тролля…

— И что он тебе пообещал?

— Тва… Симулякр.

— Девицу небось? — усмехнулся Клиф.

— Нет. Собаку.

Клиф удивленно поднял бровь.

— Понимаешь, хочется, чтобы кто-то дома встречал, — сказал Григ. — Рельеф — это не то. Связываться с сотворенной кем-то бабой — тоже не хочется. А вот жил бы в доме пес… хоть дворняга беспородная… Лишь бы совсем как настоящая. Чтобы на ковер могла нагадить. Чтобы лаяла попусту…

Почему-то Клиф разозлился:

— А голова у тебя есть, парень? Тебе за пустяшную работу обещают индивидуально выполненный и настроенный симулякр. И ты решил, что это простая работа? И ты не понял, что это был Снотворец?

Ответить Григу было нечего.

— Хотел обмануться — вот и обманулся, — пробормотал он. — Ладно. Свою работу я сделал, так что за расчетом зайду…

— Даже не вздумай! — резко сказал Клиф. — Влезешь в дела Снотворцев — долго не протянешь!

Спорить с Клифом не хотелось. Случаев убедиться, что старик в своих прогнозах всегда прав, у Грига было предостаточно.

— Ладно, — сказал он, допивая сидр. — Бог с ней, с собакой, пусть Снотворцу на ковер гадит… Пойду я, Клиф. Что-то меня в бодрость клонит.

Но Клиф смотрел не на Грига, а через его плечо — на калитку сада. И на лице его лежала тень — не в переносном смысле, а самая настоящая. Григу понадобилось несколько секунд, чтобы понять — в саду потемнело.

И похолодало — он зябко поежился и обнаружил, что поверх пестрой рубахи на нем объявился шерстяной свитер грубой вязки.

Григ обернулся.

В сад входил рельеф. Ну совершенно типичнейший рельеф — высокий статный мужчина, белокожий, черноволосый, с горящим взором, в темных одеяниях, похожих на дикую смесь военного мундира и мантии волшебника. Ко всему прочему на груди у него красовались пестрые орденские колодки, которые англичане иронично называют «фруктовым салатом». Полы мантии развевались, хотя никакого ветра не было, а вокруг мужчины бушевала метель. Маленькая такая, локальная метель — занимавшая круг метров пяти в диаметре. Вырывавшиеся за его пределы снежинки бесследно таяли прямо в воздухе.

В общем, это был типичный рельеф, из снов обалдевших от игр и комиксов подростков или сбрендивших от фантастики офисных клерков. И Григ легко назвал бы десяток мест в Городе, где подобные типажи со звучными именами «Мистер Фриз», «Доктор Айс» или «Господин Метель» встречаются на каждом углу.

Вот только в квартале Летнего Моря их нет и быть не может.