— Лёха, — выдохнул он. — Что это было? Что с тобой случилось?

Я тяжело дышал, прислонившись к стене.

— Долгая история, — ответил я.

— У нас есть время, — он достал новую сигарету, закурил дрожащими руками.

— Резонанс, — коротко сказал я. — Случайно выпустил его в Выборге. Теперь это со мной. Не могу пока контролировать полностью, но эхо… — я посмотрел на свои ладони, — эхо использовать могу.

— Резонанс? — Кирюха выпустил дым.

— Знаешь такое?

— Знаю, — хмуро кивнул парень. — Куда же ты ввязался, друг?

Я не ответил. Вместо меня это сделал сам Кирюха.

— В очень плохие дела ты влез, даже хуже, чем я. Теперь понятно, зачем тебе сдались эти артефакты. Резонанс обычно убивает своего носителя. Ой, прости! Не хотел тебя расстраивать.

Я отмахнулся.

— Главное — найти три артефакта-поглотителя. Тогда, может, смогу остановить Резонанс. Или хотя бы нейтрализовать. Пошли.

Лестница вниз была старой, каменной, с выщербленными ступенями. Пахло здесь иначе — не сыростью и плесенью, как на верхних этажах, а чем-то кислым, едким, от чего начинало щипать в носу. Кирюха чихнул, выругался, полез за платком.

— Тут точно что-то есть, — сказал я, чувствуя, как эхо Резонанса внутри становится громче и настойчивее. — Я чувствую.

— Я тоже кое-что чувствую, — буркнул Кирюха, — желание убраться отсюда к чёртовой матери.

Мы спустились. Подвал оказался огромным залом с низким сводчатым потолком, подпираемым массивными каменными колоннами. Когда-то здесь, видимо, была операционная или, может быть, лаборатория. Сейчас же только руины: разбитые стёкла, перевёрнутые столы, да ржавые инструменты, рассыпанные по полу.

В центре зала возвышался алтарь. Чёрный камень, отполированный до блеска, с вырезанными на нём рунами. Вокруг алтаря — три пьедестала, таких же чёрных, с углублениями в центре.

Я подошёл ближе. На двух пьедесталах лежали артефакты. Ни серебра, ни меди, ни древних рун на дорогих окладах. Небольшие, размером с перепелиное яйцо, неправильной формы камни. Они покоились в углублениях, вырезанных специально для них, и источали тусклое, синеватое свечение. Так светятся глубокие озёра в сумерках или небо за мгновение до полного заката. Цвет был живым, пульсирующим — он то набирал силу, становясь почти прозрачно-голубым, то затухал, превращаясь в тёмную, почти чёрную глубину.

Я подошёл ближе, наклонился. От камней веяло холодом. Поверхность была гладкой, отполированной веками, но не блестящей — скорее матовой, бархатистой. На ощупь — прохладные, чуть влажные, как галька на дне ручья.

— Это они? — с сомнением спросил я. — Выглядят как простые камни.